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白樾在书房里翻了第二十七次身。
沙发不长不短，刚好卡在她小腿的位置。
薄毯太薄，柜子的木头味闷得她太阳穴发涨。
窗帘没拉严实，路灯的光漏进来一条细缝，正好落在她眼睛上。
她闭了一会儿，睁开了，翻身坐起来，靠着沙发背，在黑暗中睁着眼睛。
两点十七分。
她盯着手机屏幕上的数字，看它跳成两点十八。
两点十九。
两点二十。
数字跳动的频率稳定得令人安心，也令人烦躁——时间在往前走，而她在原地，困得要死，但睡不着。
她想起自己以前在任何地方都能睡着。
考场、颁奖礼的后台、去外地竞赛的高铁上，周围再吵再乱，她只要闭上眼睛，就能把自己从环境里抽离出来，像关机一样干净利落地进入睡眠。
这是她引以为傲的能力，是她可以在高压环境下保持稳定输出的底气。
但这个能力，今晚失效了。
她知道自己为什么睡不着。
不是因为沙发太短，不是因为毯子味道不对，也不是因为那条漏光的路灯缝。
那个人在她的房间里。
白樾又躺下去。
过了一会儿，又坐起来。
如此反复，像一道解不出的方程，代入一个值，不行，代入另一个值，还是不行，所有的尝试都导向同一个无解的答案。
她想去隔壁，想去自己的房间，想躺回自己的床上，盖上自己的被子。
但不能，因为那个人在——因为时念一在。
她在我的床上。
这个念头像一句咒语，一遍一遍地在白樾脑子里循环播放，没有标点，没有停顿，没有逻辑链条，只是一个事实，一个赤裸裸的、灼热的、让她无法忽略的事实。
她又在黑暗中坐了很久。
然后她站起来，推开了书房的门。
走廊里没有灯，只有从楼梯拐角的窗户透进来的月光，把地板照出一片朦胧的银白。
白樾赤着脚踩在地毯上，一步一步走得很轻，轻到几乎没有声音。
她走过走廊，经过楼梯口，经过浴室，在她自己的卧室门口停下。
门没有关严。
是她自己没关，还是时念一后来打开的？她不记得了。
门缝里透出一线暖黄色的光——床头灯还亮着，那个人睡觉不关灯。
白樾站在门口，手指悬在门板上，停了两秒，然后轻轻地、极慢地把门推开。
时念一睡着了。
她侧躺着，面朝门的方向，膝盖微微蜷起来，像一只在睡梦中把自己缩成一团的猫。
被子被蹬到了腰以下，一只胳膊伸在外面，手指微微蜷着，像在抓着什么。
床头灯的光落在她脸上，把她白日里那双总带着点厌世感的眼睛照得柔和了许多。
眉头没有蹙着，嘴唇微微张开，呼吸很轻很匀。
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