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他会来的。”
“如果他不来呢？”
汤普森问。
林锐把手伸进口袋里，摸到那枚子弹。
“他会的。
因为你需要他，他需要你。
你需要他的情报，他需要你的网络。
你们是老朋友。”
电话那头传来一声很轻的、几乎听不到的笑声——不是愉快的笑，是那种在黑暗中独自咀嚼苦涩时才会有的、从喉咙最深处挤出来的、像叹息一样的声音。
“雷恩先生，你说得对。
我们是老朋友。
十年前，我们在的黎波里见过面。
他请我喝茶，薄荷茶，加双倍的糖。
他知道我喜欢甜的。
他知道我喜欢很多不该喜欢的东西。
他用那些东西让我替他做了很多不该做的事。
后来我停了。
因为cia换了领导，换了政策，换了我。
我被调回了华盛顿，坐办公室，看文件，喝咖啡，等退休。
米歇尔没有来找我。
他不需要我了。
现在他需要我了。
因为他的网络瘫了。
他需要一个新的。
而我是他在cia里唯一认识的人。”
汤普森停顿了一下。
“雷恩先生，你告诉我这些，是要我去利比亚？去那个军火库？去见红男爵？”
“不。”
林锐说。
“我要你在华盛顿等着。
等米歇尔来找你。
然后告诉他——红男爵在利比亚。
在那个废弃的军火库里。
一个人。
没有军队，没有枪，没有陷阱。
只有他自己。
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