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迪亚洛的车队消失在沙丘后面之后，营地里的空气似乎松动了半寸。
哨兵把枪口从南边转回来，继续看着东边。
训练场上的枪声没有停，一下一下的，像有人在慢条斯理地敲钉子。
林锐站在空地上，把那颗子弹从口袋里掏出来握在手心里，弹头抵着掌心的肉，硌得有些疼，但他没有松手。
小科洛尔从那栋建筑里走出来，步伐很快，靴子踩在沙地上溅起一小蓬一小蓬的尘土。
他的脸涨成了深红色，不是晒的，是气的。
嘴角往下撇着，嘴唇抿成一条线，腮帮子的肌肉一鼓一鼓的，像一只在笼子里来回踱步的、被关久了的、随时会咬人的野兽。
他走到林锐面前停下来，右手叉腰，左手在身侧握成拳头，指甲嵌进掌心的肉里。
“你听到了？他说政府军要跟我合作。
合作？他们是要我投降。
要我放下枪，解散部队，把地盘交出来。
然后给我一个官，让我坐在加奥的办公室里，喝茶，看报，等死。
他以为我是我叔叔。
我叔叔会等。
我不会等。
我叔叔等了一辈子，等到死了。
我不想死，所以我不会等。”
林锐把子弹放回口袋里。
“他说政府军准备好了。
随时可以谈。
随时可以签。
随时可以合作。”
小科洛尔把左手从身侧抬起来，伸到面前，看着自己握紧的拳头。
指节泛白，青色的血管在手背上凸起，像几条在地表下面蜿蜒的、正在等待爆发的河流。
“合作？他拿什么跟我合作？钱？政府军没钱。
枪？政府军的枪比我的旧。
人？政府军的人比我的少。
他什么也没有。
他只有一张纸。
纸上写着字，盖着章，签着名。
纸不会打仗，章不会打仗，签名不会打仗。
只有枪会打仗。
我的人有枪，我的枪多。
所以我赢了。”
林锐看着他。
“你的人多，你的枪多，但你的钱少。
枪要钱买，子弹要钱买，饭要钱买，水要钱买。
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