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时光流逝，二十二岁的Lavelle彻底长开了。
少年时期略带尖锐的青涩感褪去，面部线条变得更加精致利落，蓝眼睛里的冷漠依旧，却偶尔会闪过一丝不易察觉的迷茫，这反而为他增添了一种复杂的吸引力。
某种感情，也在这种频繁的、不同寻常的接触中，悄然萌芽，像藤蔓一样无声无息地缠绕生长。
在一次围场的私人派对上。
Lavelle喝得很多，试图用酒精淹没那无时无刻不在的嗡鸣声。
他靠在Lorenzo公寓阳台的栏杆上，吹着冷风，胃里翻江倒海，心里充满了自我厌恶。
他知道自己有病，刚刚的行为丑陋不堪，但他控制不住。
破坏欲是他熟悉的防御机制。
“你的刺，有时候扎伤别人，有时候扎伤自己。
不疼吗？”
Lorenzo的声音在身后响起。
他递过来一杯温水，自己手里端着一杯威士忌，冰块轻轻碰撞。
Lavelle没有接，只是冷冷地看着他，“怎么，又来替天行道？还是来替你弟弟看看我这个混蛋又做了什么？”
Lorenzo笑了笑，那笑容不再像Lavelle记忆中纯粹的狐狸般狡黠，而是带上了一丝疲惫和……理解？“不。
我只是觉得，你把所有人都推开，最后只剩下你一个人面对那些……回忆，会不会太孤独了点？”
这句话像一把钥匙，猝不及防地打开了Lavelle内心某个紧锁的盒子。
孤独。
是的，无尽的孤独。
Bianchi死了，Charles他无法面对，Max和他只是赛道上的对手，其他人都被他用尖刺隔离在外。
他就像一个漂浮在宇宙中的残骸，无人交流，也无人能触碰。
他接过那杯水，温度透过玻璃杯壁传到掌心，一丝微弱的暖意。
“他……Jules，”
Lavelle的声音很低，几乎被风吹散，“他以前说过，我像只刺猬。”
“他知道刺猬的腹部很柔软。”
Lorenzo喝了一口酒，目光望向远处的城市灯火，“他只是……没来得及找到正确的方式拥抱你。”
Lavelle猛地转头看向Lorenzo。
这句话太精准，太致命。
它直接指向了他内心最深的遗憾和委屈。
Bianchi看到了他的尖锐，也或许感知到了他深处的柔软，但命运没有给他们时间。
“你凭什么这么说？”
Lavelle的声音带着压抑的颤抖。
“因为我了解Jules，也因为我……”
Lorenzo停顿了一下，侧过头，目光深邃地落在Lavelle脸上，“我现在，正在看着你。”
那一刻，Lavelle感到一种前所未有的心悸。
不是对Bianchi那种混杂着崇拜、嫉妒和占有欲的炽热执念，而是一种更沉静、更深入骨髓的触动。
Lorenzo看他的眼神，不再是透过他看那个别扭的、迷恋Bianchi的少年，而是在看他本身，看他的破碎，看他的扭曲，看他的孤独。
那天晚上，他们没有再多的交流。
但Lavelle第一次，没有在Lorenzo面前感到那种需要武装到牙齿的防御感。
Lavelle在一个偏僻的、专门服务高端客户的心理诊所外，遇到了Lorenzo。
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