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雾凇开始消散的那天,苏晴是被窗玻璃上的水珠惊醒的——不是凝结的冰花,是雾凇融化后顺着玻璃往下淌的水,在窗上画出歪歪扭扭的痕,像谁哭花的脸。
她猛地坐起身,心脏还在胸腔里狂跳,第一反应就是摸颈间的银锁——冰凉的金属还贴在锁骨上,带着夜里的冷意,可转头望向窗外,老樟树枝桠上的莹白已经褪得干干净净,只剩灰蒙蒙的湿痕,像被人用湿抹布狠狠擦过,只在最细的枝梢上留着零星的冰晶,在晨光里闪着微弱的光,像快灭的萤火。
“双儿!”
她连鞋都没穿,赤着脚踩过冰凉的地板冲出门。
脚底刚碰到院门口的融雪,就被刺骨的冷激得发麻,湿泥顺着脚趾缝往上钻,黏糊糊的难受。
可她顾不上这些,跌跌撞撞跑到樟树下——树下的积雪早已化得只剩一滩滩泥泞,昨天映着双生雪的那片区域,此刻是个浅浅的水洼,倒映着光秃秃的枝桠,连一丝雾凇的影子都没有。
她蹲下来,指尖在泥水里乱摸,指甲缝里塞满了深褐的湿土,指尖蹭到石子都没察觉疼,可摸到的只有冰冷的泥水,没有双层的雪影,没有另一个时空的樟树,更没有那个穿浅灰大衣、发间别着紫阳花的身影。
“怎么会没有……”
苏晴的声音发颤,带着哭腔。
她明明记得梦里热可可的甜香,记得银锁拼合时“咔嗒”
的轻响,记得画纸上两个身影并肩站在雾凇下的模样,那些画面清晰得像昨天刚发生,可此刻落在眼里的,只有融化的雾凇和冰冷的泥泞。
她忽然慌了,像手里攥着的沙子正在慢慢漏光,必须抓住点什么,哪怕是碎片,也要证明季双真的存在过,证明那些不是她臆想出来的梦。
她疯了似的冲回老院,撞开房门时,门框都发出“吱呀”
的响。
她把木盒从抽屉最底层拽出来,倒扣在书桌上——泛黄的《双雪记》、碎成渣的紫阳花瓣、拼合的银锁,还有那本夹着干枯花瓣的旧速写本,哗啦啦散了一桌。
她蹲在桌前,一页页翻着《双雪记》,指尖划过那些“自己的笔迹”
,可越看越慌——纸页上的墨迹正以肉眼可见的速度褪色,“三十一年冬”
的“冬”
字只剩淡淡的墨痕,稍不留意就会和纸纹混在一起;她捏起一片紫阳花瓣的碎渣,指尖刚碰到,花瓣就化成了褐色的粉末,从指缝里漏下去,落在桌上,被穿堂风一吹,瞬间散得无影无踪,连一点痕迹都没留下。
“不是这样的……”
她抱着那本旧速写本,手指抖得厉害,好不容易翻到画着双生樟树的那页。
画纸上的雾凇还在,用靛蓝和银灰调的颜料还算清晰,可季双发间的紫阳花已经淡成了一层浅紫的影子,像被雨水长时间浸泡过,连花瓣的轮廓都模糊了;颈间的银锁更是看不清纹路,分不清哪半刻着“季”
,哪半刻着“晴”
,只剩一团模糊的银灰色。
她抓起桌上的画笔,蘸了最深的紫颜料,想把紫阳花补得浓些——可笔尖落在纸上,手却控制不住地抖,颜料顺着纸纹晕开,在画里季双的衣角上洇出一团紫雾,反倒把原本就模糊的身影弄得更乱,像被眼泪泡过的画。
从那天起,苏晴彻底陷入了疯狂的寻找。
她把画室里所有的画都翻了出来,堆在地上像座小山——去年春天画的野雏菊,花瓣是嫩黄的,花蕊沾着模拟晨露的白颜料;前年冬天画的枯枝,用深褐和墨黑勾勒,连树皮的裂纹都画得清晰;还有学生的习作、参展的作品,一张一张地看,手指拂过画纸的每一寸,希望能找到哪怕一笔和季双有关的线条,哪怕是一朵紫阳花的影子、一片雾凇的冰晶——可没有,所有的画里只有阳光、花草和陌生的路人,连一片雾凇的冷色都没有。
学生们围过来,看着她眼底的红血丝和凌乱的头发,小声劝她:“老师,您休息会儿吧,画我们来整理就好。”
她却猛地抬起头,把手里的画纸狠狠扔在地上,嘶吼着:“你们不懂!
她真的存在!
她不是我编出来的!”
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