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陈砚舟终于开口,“不是谁建的井,而是谁最先说了第一句话?”
赵承绪一怔。
这个问题没人回答过。
所有传说都始于回应,而非起源。
敦煌壁画上的名单越长越多,但最顶端的名字始终模糊不清,像被岁月抹去,又像从未写下。
“也许,”
赵承绪轻声道,“第一个说真话的人,早就忘了自己说过。”
话音刚落,屋内忽地一暗。
油灯摇曳,烛火逆风而燃,竟向上卷成螺旋状。
墙角那幅手绘的《影图atlas》摹本,突然渗出细密水珠,顺着画中九口井的轮廓缓缓流下,落地竟不成湿痕,反而凝成一行微型水字:
>**庆历五年冬,东宫太监张守忠,欲奏边关兵变事,未达天听,死于阶前。
临终三叩首,口血书‘民冤难雪’四字。
**
陈砚舟猛地起身,伸手触碰那行字,指尖传来刺骨寒意。
水迹瞬间蒸发,画像恢复干燥,仿佛刚才的一切只是幻觉。
但他知道不是。
“张守忠……”
他低语,“这个名字,我在地方志残卷里见过。
说是‘病卒’,连墓碑都没有。”
赵承绪脸色苍白:“可他在井里留下了话。”
“不止是他。”
陈砚舟抬头,“每一个没能说出的话,都会变成种子,埋进时间的土里。
等土壤松动,风雨合适,它就会破土而出。”
窗外,月光洒在井口,水面平静无波。
可就在两人注视之下,井中倒影忽然扭曲,浮现出一座宫殿的轮廓??雕梁画栋,飞檐斗拱,正是北宋皇宫的模样。
画面迅速拉近,穿过重重宫门,停在一间偏殿外。
雪落无声,一名太监跪在石阶上,双手抱胸,浑身颤抖。
他怀里藏着一封密信,袖口露出半截写满血书的布条。
镜头缓缓推进,直至贴近他的脸。
那人睁着眼,瞳孔映着宫灯,嘴唇微微开合,终于发出一丝气音:
>“百姓……饿死了……”
声音极轻,却如惊雷炸响在二人耳畔。
赵承绪踉跄后退一步,扶住门框才稳住身形。
“这是……实时发生的?”
“不。”
陈砚舟摇头,“这是记忆的重播。
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