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绍武四十六年,冬,长安。
大皇子赵焘从山东回长安时,遭到刺杀身亡。
消息传回长安,霎时间朝野震动。
明德学宫,乃至朝中凡是隶属于大皇子一党的士大夫阶层,悲伤之余外更多的便是对二皇子赵...
天光初透,沙洲上的雾还未散尽。
井口边缘凝着露水,像无数双未干的眼睛。
陈砚舟站在那里,一动不动,仿佛已与这方土地融为一体。
他怀中的信纸微微发烫,不是因为体温,而是某种难以言说的共鸣在纸纤维间游走。
那一个“说”
字,竟如烙印般灼烧着他的胸口。
茶馆门扉轻响,觉岸法师走了出来,手里捧着一只粗陶碗,碗中盛着从井里打上来的水。
他走到陈砚舟身边,将碗递过去:“喝一口吧。”
“这水……还能喝?”
陈砚舟望着水面微颤的倒影。
“三年前你说不能,因为它是血泪所化。”
觉岸声音平静,“可现在,它开始清了。
不是被洗白,是有人愿意让它流出来。”
陈砚舟接过碗,低头看着。
水中映出他的脸,皱纹纵横,却不再扭曲。
他仰头饮下。
水味微甘,带着一丝泥土的腥气,却不刺喉。
他忽然觉得喉咙松开了,像是多年堵塞的河道终于决堤。
“我梦见赵承绪了。”
他说。
觉岸没问梦的内容。
他知道有些话,必须由说话的人自己决定何时开口。
“他在井底写东西。”
陈砚舟缓缓道,“不是用笔,是用手指在石壁上刻。
我问他写什么,他说:‘我在补一本没人敢出版的史书。
’我说,谁看得到?他回头看了我一眼,说:‘只要有一行字活着,历史就不会死。
’”
风掠过井口,卷起几片落叶,在空中打了几个旋,又轻轻落下。
“你知道吗?”
陈砚舟低声说,“我一直以为徐知白是个具体的人??某个学者、某个叛逃者、某个藏身暗处的编纂者。
可现在我想,他根本不是一个‘人’。
他是所有被删改的文章里漏下的标点,是档案销毁时飘散的一角纸屑,是母亲哄孩子入睡时压低嗓音讲出的真相。”
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