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明伦堂內，时间仿佛凝固成了一块琥珀。
唯一的声响，是炭笔划过宣纸的沙沙声。
那声音，並不整齐。
稀稀拉拉，断断续续。
有些角落，声音密集，带著一种不顾一切的宣泄。
而更广阔的地方，则是一片死寂。
王景握著笔。
那根平日里轻若无物的炭笔，此刻却有千钧之重。
汗水，从他的额角渗出，顺著脸颊滑落。
滴答。
一滴汗，砸在了面前的白纸上，晕开一小团灰色的印记。
他的脑中，风暴肆虐。
白菜。
白菜。
他反覆咀嚼著这两个字，却尝不出任何滋味。
他尝试下笔。
“农者，国之本也……”
写下七个字，他便再也写不下去。
这话太空了。
空得连他自己都觉得心虚。
他抬头，环顾四周。
他的同伴们，那些平日里高谈阔论，指点江山的世家子弟，此刻的姿態与他別无二致。
有人咬著笔桿，有人望著窗外，有人乾脆趴在桌上，用袖子遮住了脸。
他们的骄傲，被一斤白菜，砸得粉碎。
目光越过他们，投向了那些角落。
那些衣衫朴素的寒门学子，几乎都將头埋进了胸口。
他们的背脊，微微弓起，形成一个专注的弧度。
手中的笔，几乎没有停歇。
他们不是在引经据典。
他们只是在记录。
记录著他们或他们父辈，最熟悉的生活。
陈安的笔尖在纸上飞快地移动。
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