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一九七七年的春天，似乎来得格外迟疑而挣扎。
黄河挣脱了最后一缕冰凌的束缚，浑黄的河水裹挟着残冬的碎冰和泥沙，以万马奔腾之势咆哮而下，撞击着饱经沧桑的堤岸，发出沉闷而雄浑的巨响。
那声响日夜不息，仿佛一头被禁锢太久的巨兽，正焦躁地撞击着牢笼，急于向世界宣告它的力量和不满。
河岸边的柳树艰难地抽吐出些许鹅黄的嫩芽，在依然料峭的春风中瑟瑟发抖。
柳家小院里，那方被玉娥精心呵护的不到一平方米的土地上，十几株豆苗却展现出惊人的顽强。
它们茎秆虽细弱，却努力地向上伸展着，两片嫩绿的子叶己然舒展，边缘甚至冒出了星星点点的真叶，在尚显寒薄的阳光下，透着一股倔强的生机。
这抹微弱的绿色，是柳家小院里唯一的亮色，也是盘旋在玉娥心头仅有的、渺茫的希望之光。
然而，与窗外这蠢蠢欲动的春意和黄河那不安的咆哮相比，柳家窑洞内却弥漫着一股令人窒息的、冰冷的死寂。
空气里混杂着浓重的中药味、病人身上特有的衰败气息，以及一种无声的、巨大的绝望。
柳老实躺在土炕上，如同一盏耗尽了最后灯油的枯灯。
他的呼吸极其微弱，时而急促浅促，时而长时间地停顿，仿佛下一口气就需要耗费毕生的力气才能提起。
脸颊深深凹陷下去，蜡黄的皮肤紧绷着高高的颧骨，眼窝像两个黑洞，早己失去了焦距。
偶尔，从那干裂起皮的嘴唇间会溢出一两声微弱得几乎听不见的咳嗽，那声音空洞而无力，不再是身体试图排除病邪的努力，倒像是生命即将走到尽头时无意识的、最后的余响。
玉娥守在炕边，眼睛红肿得像熟透的桃子，里面布满了血丝。
她手里端着一只小小的陶碗，里面是温热的、熬得稀烂的米粥，掺了一点点磨细的豆粉——这是她能弄到的最有“营养”
的东西了。
“爹，再吃一口，就一口，好不好？”
她声音沙哑，带着哭腔，小心翼翼地用木勺舀起一点点粥糊，递到父亲唇边。
柳老实毫无反应，眼皮耷拉着，只有胸口那几乎看不见的微弱起伏，证明他还活着。
母亲坐在炕沿的另一头，眼神空洞地望着窗外，眼泪早己流干，只剩下麻木的悲戚和一种听天由命的绝望。
整个家，仿佛被一层无形的、厚重的冰层冻结了，压抑得让人喘不过气。
玉娥不肯放弃。
她固执地举着勺子，一遍遍地轻声呼唤：“爹，您张嘴啊……吃了才能好起来……咱家的招牌还没重新挂起来呢……您得看着……”
或许是“招牌”
两个字触碰到了柳老实内心深处最执着的念想，他的眼皮极其轻微地颤动了一下，混浊的眼球缓缓转动，似乎想聚焦看向女儿。
那目光涣散而吃力，却奇迹般地停留在了玉娥的脸上。
玉娥的心猛地一跳，几乎要喜极而泣：“爹！
您听见了是不是？”
她赶紧再次将勺子递过去。
这一次，柳老实极其缓慢地、微微张开了嘴。
玉娥小心翼翼地将那点粥糊喂进去，看着他喉结艰难地滚动了一下，吞咽了下去。
虽然只吃了小半勺，但这微不足道的进展，却让玉娥看到了巨大的希望。
她激动得手都有些发抖，连忙又舀起一勺。
然而，柳老实却闭上了嘴，不再吞咽。
他的目光吃力地从玉娥脸上移开，缓缓地、极其缓慢地转向那扇小小的窗户。
窗外，天色渐晚，只能看到一小片灰蓝色的天空和院墙的剪影。
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