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父亲去世的第七天，按当地习俗，是“头七”
。
母亲一早起来，就显得格外焦灼和哀戚，嘴里不停念叨着“你爹要回来看看了”
，挣扎着要下炕准备祭品。
可她身子实在太虚，刚站起来就一阵头晕目眩，只得又被玉娥扶回炕上，望着窗外默默垂泪。
玉娥心里也沉甸甸的。
她按照记忆里祖母当年的做法，简单准备了清水、一碗糙米饭和一小碟咸菜，摆在院子当中，朝着坟地的方向磕了头。
她没有像母亲那样期盼能看见什么，只觉得那呼啸的春风里，似乎真的带着父亲不舍的叹息。
祭奠完毕，一种前所未有的孤寂感将她紧紧包裹。
这个家，真的只剩下她和母亲了。
往后的每一天，都需要她独自去面对。
她站在院子里，目光不由自主地再次投向那间紧锁的豆腐坊。
经过几日的风吹日晒，门上交叉贴着的封条边缘己经卷曲发黄，失去了往日那种令人心悸的威严，更像是一道陈旧而可悲的伤痕。
平反的通知书给了她底气，父亲临终前的目光给了她勇气，而空荡荡的米缸和母亲憔悴的面容，则给了她最首接的动力。
是时候了。
她深吸一口气，仿佛要吸入足够的勇气。
走到窗边，找来一根铁钉，小心翼翼地撬开窗户上钉死的木板。
木板发出“嘎吱”
的呻吟声，尘土簌簌落下。
一道久违的光柱瞬间刺入昏暗的作坊内部，照亮了空气中无数飞舞的尘埃。
她推开窗户，等空气流通了一会儿，才鼓起勇气，从窗口爬了进去。
双脚落地，扬起一片灰尘。
作坊里弥漫着一股浓重的、混合着尘土、霉味和残留豆腥气的沉闷气息。
一切都保持着当年被查封时的模样，却又在时光的侵蚀下彻底变了样。
石磨孤零零地立在中央，磨盘上落着厚厚一层灰，连接磨杆的榫头有些松动，看上去无比沧桑。
灶台冰冷，铁锅底部锈迹斑斑。
曾经悬挂滤布的木架歪倒在墙角，蜘蛛网在其间纵横交错。
地上散落着几颗早己干瘪发黑的豆子，和破碎的瓦罐碎片。
一片死寂，一片破败。
玉娥的心像是被什么东西狠狠攥了一下，酸楚难言。
这里曾经是父亲的世界，充满了汗水、蒸汽、豆香和他沉稳的脚步声。
如今，却只剩下令人窒息的荒凉。
她缓缓走到那盘巨大的石磨前，伸出微微颤抖的手，轻轻拂去磨盘上的积尘。
灰尘之下，青石的冰凉质感透过指尖传来，粗糙而熟悉。
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