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他侧身让开。
屋里比白天暖和些。
煤炉烧得旺，炉上坐着水壶。
桌上摊着本书，还有几张写满字的纸——他刚才大概在看书。
玉娥看见，桌上还摆着个碗，碗里是稀粥，旁边放着半个冷馒头。
她的心又揪紧了。
“您就吃这个？”
她问。
“够了。”
秦远山把碗放下，“我一个人，简单点就行。”
玉娥没说话。
她走到煤炉边，拿起水壶，往他那个搪瓷缸子里倒了热水。
“您先喝点热水，再吃饭。”
秦远山接过缸子，双手捧着。
热水透过搪瓷传来暖意，一首暖到心里。
两人在桌边坐下。
秦远山开始吃饭，吃得很慢，每一口都细细咀嚼。
玉娥看着他吃，忽然想起父亲——父亲吃饭也是这样，不慌不忙，好像每一粒米都值得珍惜。
“您刚才在看书？”
她问。
“嗯。”
秦远山指了指桌上的书，“《诗经》。
闲着没事，翻翻。”
玉娥拿起那本书。
书很旧了，纸页泛黄，但保存得很好。
她翻开一页，看见上面有密密麻麻的批注，字迹工整清秀。
“这是您写的？”
“以前写的。”
秦远山说，“在西北的时候，没书看，就把记得的诗词默写下来，加些注释。
打发时间。”
他说得轻描淡写，可玉娥能想象出那个画面——在西北的风沙里，一个书生就着微弱的光，一字一句地默写《诗经》。
那是怎样的坚持？
“您真了不起。”
她由衷地说。
秦远山苦笑：“有什么了不起的？不过是……不想让自己废掉罢了。”
吃完饭，秦远山要洗碗，玉娥抢着洗了。
水很凉，她的手冻得通红。
秦远山站在旁边，看着她麻利的动作，心里涌起一股复杂的情绪。
这个姑娘，白天在店里忙，晚上还要给他送饭、洗碗。
他何德何能，让她这样对他？
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