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夜渐渐深了。
窗外的灯笼光一盏盏熄灭，街上的欢笑声也渐渐消散。
柳湾镇沉入元宵节后的第一个梦乡，只有黄河在不远处静静流淌，水声隐约可闻。
豆腐坊里，煤油灯的火苗跳动着，把两个人的影子投在墙上。
秦远山讲完了那首《磨声》，玉娥还沉浸在他说的那些道理里。
她捧着那本《黄河谣》，手指轻轻抚过泛黄的书页，像是在触摸一段被时光掩埋的往事。
“秦老师，”
她忽然抬起头，“您在西北的时候……是不是经常想起柳湾镇？”
秦远山怔了怔。
这个问题问得突然，却也首接。
他沉默了一会儿，才缓缓开口：“想。
怎么不想呢？尤其是冬天，西北的风刮起来，能把人骨头都吹透。
那时候躺在土炕上，闭上眼睛，想的全是柳湾镇——黄河水的声音，石磨转动的声音，还有……豆腐的香味。”
他说得很平静，可玉娥听出了话里的艰辛。
西北的冬天有多冷，她没去过，但听说过。
零下二三十度，风像刀子一样。
那样的日子里，他是怎么熬过来的？
“那您……”
她声音有些发颤，“您恨吗？”
“恨？”
秦远山摘下眼镜，用衣角擦了擦，“年轻的时候恨过。
恨命运不公，恨世事无常。
可后来……不恨了。”
“为什么？”
“因为恨没有用。”
秦远山重新戴上眼镜，“在西北，我认识了一个老右派，六十多岁了，关了二十年。
他跟我说，恨就像毒药，伤的是自己。
与其恨，不如想点有用的——想想以后出去了能干什么，想想这辈子还有什么没做完的事。”
他说到这里，停顿了一下，看向玉娥：“后来我就开始想，如果能回去，我要写一本书，记录那些年的见闻；要办个识字班，教那些没机会上学的人认字；还要……还要看看柳湾镇变了没有，柳师傅家的豆腐是不是还那么好吃。”
玉娥的眼泪毫无征兆地掉了下来，砸在书页上，晕开一小团湿痕。
她慌忙去擦，却越擦越多。
“对不起……”
她哽咽着说，“我不该问这些……”
“没关系。”
秦远山递给她一块手帕——还是三年前那块，洗得发白，角上那个“秦”
字己经褪色得几乎看不清，“都过去了。”
玉娥接过手帕，擦干眼泪。
手帕上有淡淡的肥皂香，和他身上的味道一样。
她握着手帕，忽然想起三年前黄河岸边，他也是这样递给她一块手帕。
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