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玉娥把面放在院里的石桌上，“妈，您坐。
还有汤，我去端。”
王秀英坐下，看着那碗面。
面条擀得细细的，匀匀的，上面撒着葱花，淋了香油。
她拿起筷子，手有些抖。
玉娥端来猪蹄汤，又摆上桃酥：“布料我放您屋里了，春天了，给您做件新褂子。”
“又乱花钱。”
王秀英嘴上这么说，脸上却带着笑。
母女俩在院子里吃饭。
春日的夕阳暖洋洋的，照在石桌上，照在热腾腾的饭菜上，也照在两个人身上。
这一刻，好像那些隔阂都不存在了，又回到了从前——母亲做饭，女儿打下手，一家人围坐吃饭的日子。
“妈，”
玉娥给母亲夹了块猪蹄，“您尝尝，炖得烂不烂？”
王秀英咬了一口，点头：“烂，香。
跟你爸在的时候一个味儿。”
提到父亲，两人都沉默了。
过了一会儿，王秀英轻声说：“你爸要是还在，看到你把豆腐坊开得这么好，该多高兴。”
“爸会高兴的。”
玉娥说，“也会高兴我……我找了个好老师。”
这话说得巧妙。
王秀英看了女儿一眼，没接话。
吃完饭，玉娥收拾碗筷，王秀英坐在院子里歇息。
夕阳一点点沉下去，天边染上了橘红色的晚霞。
远处的黄河水声隐约可闻，像一首古老的歌。
“玉娥，”
王秀英忽然开口，“你来，妈跟你说说话。”
玉娥擦干手，在母亲对面坐下。
“妈知道，你现在大了，有主意了。”
王秀英语气平和，不像那天晚上那样焦躁，“妈那天说的话，是急了。
你别往心里去。”
“妈，我知道您是为我好。”
“是啊，为你好。”
王秀英望着天边的晚霞，“当娘的，哪个不为孩子好？可这个‘好’，有时候也未必对。”
她顿了顿，像是在组织语言：“妈年轻的时候，你姥姥也给我说过一门亲。
对方是镇上粮站主任的儿子，家境好，人也体面。
可妈没相中，相中了你爸——一个做豆腐的穷小子。
你姥姥当时气得呀，三天没跟我说话。”
玉娥还是第一次听母亲说这些，听得很认真。
“后来呢？”
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