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他伸出手，拉开了最上面的一个抽屉。
抽屉里，没有文件。
而是塞得满满当当的，各种型号的画笔，颜料，还有一本又一本的素描本。
这些东西，都蒙上了一层薄薄的灰尘，看得出来，己经很久没有人动过了。
苏云的眼神，变得有些复杂。
他随手拿起一支画笔，用手指，轻轻地拂去上面的灰尘。
这支笔，曾经是他最珍视的伙伴。
他曾用它，画出过星辰大海，画出过光怪陆离的梦境。
也曾用它，为自己赢得了无数的赞誉和名声。
那个被外界传得神乎其神的名字——白云，就是从这支笔下诞生的。
可是，那又怎么样呢？
盛名之下，其实是无尽的疲惫和空虚。
他被各种商业活动，展览，采访，压得喘不过气来。
他感觉自己，变成了一台只会不断生产作品的机器。
他画画的初衷，是为了快乐。
可到后来，画画，却成了他痛苦的根源。
所以，三年前，在拿到那个分量最重的国际艺术大奖之后，他选择了在自己最巅峰的时候，毅然退圈。
他扔掉了所有的画笔，烧掉了大部分的画稿，换掉了所有的联系方式。
然后，一个人，悄无声息地，回到了爷爷留下的这个小院子里。
他想做回那个普普通通的苏云。
而不是那个被无数光环笼罩的，高高在上的朱雀。
他以为，自己己经把过去，彻底埋葬了。
苏云从旁边桌上，拿起一本素描本。
缓缓地翻开。
第一页，画的是一碗热气腾腾的面条。
第二页，是院子里那棵桂花树的局部特写。
第三页，是一个女人的侧脸，她正低着头，专注地喝着粥。
……
一页一页地翻下去，全都是他这几天，信手涂鸦的速写。
画的，都是这个院子里的，一草一木，一饭一蔬。
还有……那个闯入他生活的女人。
苏云自己都不知道，他是什么时候，又重新拿起了画笔。
或许，是在某个百无聊赖的下午。
又或许，是在某个灵感迸发的瞬间。
他只是下意识地，把自己看到的，感受到的，都记录了下来。
他翻到最后一页。
那是一幅没有完成的画。
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