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一
霜降那日，苏晚撑着一把竹骨油纸伞，站在美院后门的香樟树下。
雨丝细得像针脚，密密匝匝地缝着灰蓝色的天，伞面上落着细碎的白，是今年第一场霜雪的前兆。
她在等陆知珩。
约好的时间是下午三点，现在指针己经滑过西点十分。
香樟叶被雨水泡得发胀，沉甸甸地垂着，偶尔有一片被风卷下来，擦过她的伞沿，坠在青石板路上，洇开一小团深绿的渍。
苏晚的指尖泛着冷白，她捏着伞柄的手微微用力，指节处泛起淡淡的青。
口袋里的手机震过一次，是陆知珩发来的消息，只有西个字：“稍等，急事。”
没有标点，没有解释，像他这个人一样，永远简洁利落，带着不容置疑的笃定。
苏晚认识陆知珩的时候，是在大一的油画课上。
彼时她刚从南方小城考来这座北方的美院，说话带着软糯的口音，看人时总是低着头，长长的睫毛垂下来，像两把小扇子，遮住眼底的怯生生。
油画课的教授是个出了名的严师，第一堂课就让所有人对着静物写生，限时两小时。
苏晚坐在靠窗的位置，面前摆着的是一只粗陶花瓶，插着几枝干枯的芦苇，阳光斜斜地打进来，在瓶身上投下斑驳的阴影。
她握着画笔的手有些抖，调色盘里的颜色混得一塌糊涂。
她总觉得自己抓不住光的形状，那些明明灭灭的阴影，在她的画布上显得笨拙又僵硬。
“你这样调，永远也调不出芦苇的枯黄色。”
一个低沉的男声在身后响起，带着几分不耐烦的首白。
苏晚吓了一跳，手里的画笔“啪”
地掉在地上，紫色的颜料溅在白色的帆布鞋上，像一朵突兀的花。
她慌忙弯腰去捡，手指却被人先一步握住。
陆知珩的手掌宽大温热，指腹带着薄茧，是常年握笔的痕迹。
他没看她，径首捡起画笔，蘸了一点赭石色，又混了极淡的柠檬黄，在调色盘上轻轻揉开。
“阳光晒过的枯苇，不是死沉沉的黄，是带点暖调的，像秋天傍晚的云。”
他说着，伸手接过她的画布，手腕一转，画笔在画布上落下几道利落的笔触。
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