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落霞山，竹舍。
除夕夜的雪，簌簌地落着。
不是那种铺天盖地的鹅毛大雪，而是细细密密的雪沫子，被山风卷着，斜斜地扑打在窗纸上，发出沙沙的声响，像是有人在窗外低语。
屋内只点了一盏油灯，灯芯捻得短，光线昏黄，勉强照亮方寸之地。
炭盆里的火倒是烧得旺，新添的银丝炭噼啪作响，映得墙壁上影子晃动，忽长忽短。
乌先生坐在桌边，面前摆着几样吃食：一碟清蒸的山药，撒着几点翠绿的葱花；一碗熬得浓白的鱼汤，里头沉着几块嫩豆腐；还有两个粗面馒头，蒸得松软，正冒着白白的热气。
简简单单，却都是暖胃的东西。
桌对面坐着个老妇。
她穿着一身半旧的深灰色棉袄，料子普通，但洗得很干净。
头发花白，在脑后挽了个最寻常的髻，用一根再朴素不过的木簪固定。
那双眼睛清明，锐利，即便此刻带着久病初愈的疲惫，依旧亮得惊人。
她的右手缠着厚厚的绷带，用布条吊在胸前，左手搁在膝上，动作间带着明显的僵硬和迟缓。
明眼人一看就知道，这是重伤未愈，且伤得极重。
“吃吧。”
乌先生将一双竹筷递到她左手边，声音平淡，听不出什么情绪，“今日除夕，山里没什么好东西，将就着吃点。”
老妇缓缓抬起左手。
那手瘦得皮包骨，指节凸出，动作滞涩，却稳稳地接过了筷子。
她没有先动那些菜，而是一手端起那碗鱼汤，凑到唇边，小口小口地喝。
汤很鲜，炖得火候十足，鱼肉化在汤里，豆腐吸饱了汤汁。
暖流顺着喉咙滑下，一路熨帖到冰凉的胃里，驱散了山中冬夜透骨的寒意。
她喝得很慢，很仔细，每喝一口，都要停顿片刻，仿佛在品味这久违的、属于“活着”
的温暖。
乌先生也不催，自己拿起一个馒头，掰开一小块，蘸了点鱼汤，慢慢吃着。
他的吃相很斯文，即便在这样的深山陋室，对着这样简单的饭食，依然带着一种刻在骨子里的教养。
一时间，屋内只有炭火偶尔的哔剥声、窗外风雪的呜咽声，以及两人极轻的咀嚼声。
首到一碗汤见底，老妇才放下粗陶碗，碗底与桌面相碰，发出轻微的“嗒”
的一声。
她抬眸，看向坐在对面的乌先生，目光在他脸上停留片刻，像是在确认什么，又像是在回忆什么遥远的过去。
“明渊”
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