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画展的消息，是在一个潮湿得能拧出水的午后传来的。
送信的是青竹，贺天健的书童，跑得满头汗，蓑衣还在滴水。
油纸信封里装着雅集的正式请柬——西湖书画会秋季雅集，地址在孤山的“湖山胜处”
，日期是十月初九。
随请柬附了一页名单，陆小曼的名字在中间靠后的位置，标注着“特邀新锐”
。
“新锐。”
她念着这两个字，嘴角泛起一丝苦笑。
五十岁的“新锐”
，像是时间开的一个残酷玩笑。
秋月凑过来看，眼睛亮起来：“夫人要参展了？”
“贺老师的意思。”
陆小曼将请柬放在案上，用镇纸压住一角。
纸是洒金笺，在潮湿的空气里微微卷曲，金色的细屑粘在指尖，像某种不真实的荣光。
她走到窗边。
雨己经下了三天，院子里积水成洼，梧桐叶泡在水里，边缘开始腐烂，散发出一股甜腥的气息。
墙角的苔藓疯长，绿得发黑，厚厚的，像绒毯。
整个世界都是湿的，连呼吸都带着水汽。
参展。
这意味着她的画要走出这间画室，走出她为自我惩罚而构筑的堡垒，走到陌生人的目光下，被审视，被评判，被贴上价格的标签。
光是想，手心就渗出冷汗。
“夫人不高兴？”
秋月小心翼翼地问。
陆小曼没有回答。
她盯着请柬上自己的名字——用端庄的楷书写着“陆小曼”
三字，不再是“徐太太”
，不再是“陆小姐”
，就是她自己。
这三个字，她用了五十年，却好像第一次真正认识它们。
傍晚雨势稍歇，她去贺天健处回话。
老人的住处离她不远，隔了两条巷子，也是老宅，只是更简朴。
院子里种的不是花，是草药，薄荷、艾草、鱼腥草，在雨中散发着清苦的气味。
画室里点了三盏油灯，贺天健正在补一张古画的破损处，戴着寸镜，神情专注如外科大夫。
“老师。”
她轻声唤。
贺天健没抬头：“坐。
自己倒茶。”
她坐下，看着老人工作。
那是一幅明代佚名山水，虫蛀了好几处，贺天健正在用极细的笔，蘸着特制的补色墨，一点一点地填补。
他的手稳得惊人，呼吸都仿佛停滞了，只有笔尖在纸上移动，发出蚕食桑叶般的沙沙声。
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