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陈明达也慌了，跑到门边，却又不敢出去。
就在这时，厢房那扇薄薄的木板门被“砰”
地一声撞开！
梁思成冲了进来。
他没戴眼镜，头发凌乱，脸上湿漉漉的，分不清是汗水还是别的什么液体。
他张着嘴，胸膛剧烈起伏，像是跑了很远的路，又像是被某种过于强烈的情感堵住了喉咙，竟一个字也说不出来。
他的眼睛死死盯着林徽因，里面燃烧着一种近乎疯狂的光芒，混杂着狂喜、悲痛、难以置信和解脱后的虚脱。
他抬起一只颤抖的手，不是指向桌上的图纸，不是指向屋里的任何东西，而是拼尽全力，笔首地、固执地指向北方——那个他们魂牵梦萦、在地图上被红叉覆盖了八年的方向。
时间在那一刻仿佛凝固了。
窗外的喧嚣成了模糊的背景音。
林徽因看着梁思成脸上纵横的泪水，看着他那只固执指向北方、因激动而剧烈颤抖的手，又看了看他眼中那无法用言语表达的复杂光芒。
她明白了。
无需任何言语，甚至无需那窗外越来越清晰的“日本投降了！”
“胜利了！”
的呐喊。
梁思成的每一个细胞，都在向她嘶吼着那个消息。
握在手中的铅笔，“啪嗒”
一声，掉落在硫酸纸上，在那道歪斜的长痕旁滚了滚，停住了。
林徽因没有动。
她只是静静地看着梁思成，看着他那张被泪水浸透的、扭曲的、却又焕发出奇异光彩的脸。
然后，她的目光缓缓下移，落在自己膝头那张图纸上。
那道因为突如其来的惊雷（无论是真实的还是象征的）而划出的、长长的、无可挽回的歪斜墨线，突兀地横亘在严谨工整的建筑图样之间，刺眼，丑陋，却又有一种惊心动魄的真实。
像什么？
像他们这八年来，从北平到长沙，到昆明，到李庄，所有仓惶、曲折、踉跄的逃亡之路。
每一次转向，每一次停顿，都非本意，都被时代的巨手推搡着，留下无法抹平的褶皱与伤痕。
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