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冰心离去时，北京的天还没有亮透。
窗外是冬末春初那种特有的青灰色，远方的天际线刚刚泛起一丝若有若无的鱼肚白。
病房里很安静，只有仪器停止运行后那种更深邃的寂静，以及压抑着的、低低的啜泣声。
铁凝第一个走上前，轻轻握住那只己经微凉的手。
这只手写过千万字，抚摸过孩子的头，在战火中整理过文稿，种过花，也曾在无数个深夜里为友人拭泪。
此刻它静静地垂在雪白的床单上，指节微微弯曲，仿佛只是暂时歇息，随时还会抬起来，指着窗外某处新开的春花。
宗远伏在母亲床边，肩膀轻轻耸动。
她没有放声大哭，只是把脸贴在母亲的手背上，久久没有抬起。
她知道，母亲不喜欢悲悲切切的场面。
母亲说过：“我走时，你们不要哭得太凶。
眼泪是珍珠，要留给活着的人互相擦拭。”
护士长红着眼眶，默默整理着床铺。
她把那盆茉莉花往床头挪了挪，让最后一缕香气能环绕着老人。
小护士站在门口，手里攥着那本从家里带来的《小橘灯》，封皮己经旧了，书页里有她十二岁时用铅笔划下的句子。
她想请冰心奶奶签个名，现在这个愿望永远无法实现了。
晨光渐渐透进窗户，给病房里的一切镀上一层柔和的淡金色。
光斑移动，爬上冰心的脸颊，照亮那些纵横交错的皱纹——每一条都是岁月的沟壑，里面沉淀着二十世纪的风云，也沉淀着一个人近一个世纪的悲欣交集。
铁凝忽然想起什么，轻声对宗远说：“大姐曾经说过，如果有一天她走了，不要搞隆重的追悼会。
她说：‘我这一生，己经得到太多爱。
最后就让我安静地走，像一片叶子落回大地。
’”
宗远点点头，拭去眼泪：“妈妈留下过话，一切从简。
她说，与其花在告别上，不如去帮助那些需要帮助的孩子。”
按照冰心的遗愿，后事处理得简单而庄重。
没有追悼会，只有一个小小的家庭告别仪式。
但消息传出后，吊唁的信件和电报如雪片般飞来。
巴金从上海发来唁电，只有短短一句：“婉莹大姐先我而去，此生的光又暗了一分。”
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