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补完最后一处，老人摘下寸镜，揉了揉眼睛：“来了？请柬收到了？”
“收到了。
谢谢老师提携。”
“不是提携。”
贺天健倒了杯冷茶，一饮而尽，“是时候了。
你的‘信画’有新意，该让人看看。”
陆小曼握紧双手：“学生怕……画得不好，辱没师门。”
贺天健抬眼看着她，目光锐利：“你以为我让你去争名夺利？”
他放下茶杯，声音沉下来，“小曼，艺术需要对话。
你在这院子里画了十三年，和自己对话，和回忆对话，够了。
现在该和世界对话了。”
“世界……”
她喃喃重复这个词，感到陌生而遥远。
她的世界己经缩得很小：画室、庭院、志摩的照片、日复一日的仪式。
外面的世界——那个有沙龙、有画展、有评论家的世界——早己隔了一层毛玻璃，模糊不清。
“雅集不是市集。”
贺天健继续说，“去的都是懂画的人。
你的画若有真意，他们会看见；若无，听听批评也是好的。”
他顿了顿，“你总不能画一辈子给自己看。”
这话刺中了她。
是啊，赎罪是私人的事，但艺术不是。
艺术需要被看见，需要共鸣，需要在别人的眼睛里确认自己的存在价值。
她一首回避这一点，因为害怕——害怕被比较，害怕被否定，害怕那些目光会刺穿她精心维持的平静。
“我该拿哪幅去？”
她最终问。
贺天健想了想：“《与摩书》必须带。
还有那幅折带皴的山水，以及……再画一幅新的。
雅集还有一个月，时间足够你准备一幅有分量的作品。”
“新画？画什么？”
“画你最怕画的东西。”
老人意味深长地说，“恐惧的地方，往往藏着真金。”
从贺宅出来，雨又下起来了。
她没有撑伞，任由细雨打在脸上，凉丝丝的。
巷子里空无一人，青石板路映着天光，像一条流动的河。
她走得很慢，心里反复咀嚼贺天健的话：画你最怕画的东西。
她怕画什么？
怕画志摩的脸——这些年她画过无数山水、花鸟、云烟，却从未尝试过人物肖像，尤其是他的肖像。
怕画不像，更怕画得太像，像到让回忆活过来，让痛苦重新变得尖锐。
怕画上海——那些华灯初上的夜晚，那些衣香鬓影的舞会，那些她曾沉迷又最终逃离的浮华。
那是她的青春，也是她的罪证。
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