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长沙的秋，是潮冷的。
湿气无孔不入，渗进临时校舍薄薄的板壁，渗进晾不干的被褥，也渗进林徽因的骨缝里。
肺叶像两片浸满了浊水的破败风箱，每一次呼吸都带着不祥的嘶声和尖锐的刺痛。
低烧成了常客，脸颊上那抹病态的潮红，在昏黄的桐油灯光下，竟显出一种诡异的、近乎燃烧的光泽。
他们住在韭菜园教职员宿舍的一处狭小厢房。
墙角永远有擦不净的霉斑，窗纸破了，用图纸草草裱糊。
那只樟木箱和几口装资料的皮箱，占据了本就逼仄空间的大半。
屋里最“奢侈”
的，是靠墙那张巨大的、用门板拼成的绘图桌。
此刻，它正被佛光寺东大殿的测稿覆盖着。
外面是另一个世界。
临时大学的校园里，充斥着流亡带来的喧嚣、杂乱与一种奇异的蓬勃生气。
教授们在炸坏的图书馆残垣边授课，学生在防空洞口背诵外文，警报声一日数响，人们奔跑、卧倒、然后又拍着尘土站起来，继续刚才被打断的讨论或阅读。
战争把一切固有的秩序都碾碎了，却又在这废墟上，催生出一种近乎野蛮的求生意志与学术热情。
林徽因的世界，却暂时收缩在这间霉湿的小屋里，收缩在图纸上那些由墨线与数字构成的、绝对理性的空间里。
咳嗽稍歇的间隙，她便伏在案前，用三角板、丁字尺、圆规，还有那支用得笔尖都磨秃了的德国绘图笔，将野外潦草的测稿，一点一点转化成精确的工程图。
每一根柱子的侧脚，每一个斗栱的出跳，每一条昂嘴的卷杀弧线，都必须严谨，必须能经受住任何角度的推敲与质疑。
梁思成除了授课，便在外面奔波。
学社的经费早己断绝，他得想方设法筹集继续调查和出版的款项，要与分散各地的同仁保持通信，交换资料与信息。
更多时候，他是在黑市上，用微薄的薪俸，换回一点珍贵的药，或是一小罐能让林徽因喉咙舒服些的枇杷膏。
夜深了。
又一波空袭警报的余音在远处消失。
城里某处传来隐约的哭喊和救火车的鸣笛，很快也平息下去。
梁思成轻手轻脚推门进来，带进一股夜风的寒气。
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