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“我记住了，母亲。”
冰心说，声音有些哽咽。
母亲放下梳子，从梳妆台抽屉里拿出一个小布包，打开，里面是晒干的茉莉花。
花朵己经失水萎缩，颜色从洁白变成了淡黄，但香气还在，幽幽的，像记忆一样顽固。
“带上这个。”
母亲把布包放进冰心己经收拾好的行李箱里，放在最上层，“想家的时候，闻一闻。
茉莉是福州的魂，闻到它，就像回了家。”
然后母亲坐下来，拿起针线，开始穿茉莉花串——就像冰心六岁那年，在天井里看到的那样。
手指还是那么灵巧，一穿一提，白色的花苞在棉线上排列成串。
只是手指不再有玉色的光泽，而是有了岁月的痕迹。
那一晚，冰心没有睡。
她听着母亲穿花串时棉线摩擦的细微声响，听着更夫敲过三更的梆子声，听着远处闽江隐约的涛声——这些她听了二十多年的声音，忽然变得那么珍贵，那么让人舍不得。
现在，站在离岸的甲板上，那些声音都远了，只剩下黄浦江浑浊的水声，和邮轮发动机低沉的轰鸣。
“呜——”
汽笛长鸣，船身微微震动。
缆绳被解开了，水手们大声吆喝着。
邮轮开始缓缓移动，离开码头。
岸上的人群骚动起来。
挥手的，呼喊的，奔跑的，哭泣的。
冰心看见那个老母亲终于找到了儿子，双手拼命挥舞，嘴巴一张一合，但声音被汽笛和距离吞没了。
儿子在甲板上跪下，磕了一个头。
冰心的眼睛了。
她想起自己离家时，在母亲面前行的那个深深的礼。
母亲扶起她，只说了一句：“好好去，好好回。”
邮轮驶向外滩。
那些哥特式、罗马式、巴洛克式的建筑，像舞台布景一样在江边展开。
海关钟楼的尖顶指向阴沉的天，汇丰银行的石狮沉默地蹲守着，和平饭店的绿色铜顶在灰暗的天色中显得黯淡。
这些西洋建筑，曾经象征着西方的强势和中国的屈辱，此刻却成了她离开故土的背景。
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