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她读得很慢,手指抚过那些字迹。
钢笔的力道透过纸背,能感受到他书写时的急切——他总是这样,有满肚子话要倾泻,字挤着字,行压着行,仿佛慢一点,思绪就会飞走。
下一封是抱怨北平的春天:“风沙大得睁不开眼,这种天气只配写愤怒的诗,可我满心都是你,写出来的竟还是甜得发腻的句子……”
再下一封是催她北上的:“眉,来吧,西山红叶正好,我新学了一首法文诗,要念给你听……”
她一封封读下去,像是在重走一遍来路。
那些炽热的表白,琐碎的分享,偶尔的争吵与和解,都还在纸上鲜活。
时光在这里折叠了——写信的他是年轻的、热烈的、对未来毫无怀疑的;读信的地是年老的、沉静的、知道所有结局的。
这种错位让她眩晕,仿佛同时活在两个时空里。
读到第十三封时,她停下来。
这封信的日期是民国十一年九月十八日,他们第一次吵架后他写的。
信很短:
“眉,我错了。
艺术家的坏脾气,不该发泄在你身上。
你说得对,我总活在空中楼阁,你却是要踏在地上的人。
可我多么希望,你能偶尔陪我到云上看一看——那里的风景,真的不一样。”
她记得那次吵架。
为了她要去参加一个舞会,而他要参加诗人聚会。
她说他的诗人朋友“酸腐”
,他说她的社交圈“虚荣”
。
两人吵得凶,她摔了他最爱的青瓷笔洗。
后来他连夜写了这封信,差人送到她住处。
第二天见面时,两人都红肿着眼,却相视一笑,和好了。
年轻时的爱情,连争吵都是浓墨重彩的,像油画。
她将信贴在心口,闭上眼。
不是悲伤,而是一种更复杂的情绪——怀念,当然;但还有感激,感激这些争吵、这些和解、这些不完美的瞬间,构成了真实的爱。
完美的是神话,不完美的才是人生。
继续整理。
在月白色丝带捆扎的信束里,她发现了一封未寄出的信。
信封空白,没有地址,封口还粘着。
她犹豫片刻,轻轻拆开。
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