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一
那支粉笔折断的声音，清脆得像骨头碎裂。
1957年秋天，台北女子中学初三的数学课上，十西岁的陈平站在黑板前，手指间的白色粉笔在抛物线方程的第二步骤处断成两截。
一截滚落到讲台边缘，停住了；另一截在她手中，残余的粉末染白了指关节。
“不会？”
数学老师的声音从身后传来，不高，却像冬天的铁器一样冷，“这么简单的题，昨天才讲过。”
教室里安静得能听见窗外榕树上知了的鸣叫。
五十六个女生，一百一十二只眼睛，有的首视，有的偷瞥，有的假装看向窗外。
陈平感到那些目光如同细密的针，扎在她的后颈、脊背、握着粉笔的手腕上。
“我……”
她的声音卡在喉咙里。
黑板上的方程符号扭曲起来，x和y像两条纠缠的蛇，等号后面的数字模糊成一团灰色的雾。
她昨晚确实复习了，对着例题一遍遍演算，但此刻大脑一片空白，只剩下心脏在胸腔里沉重地敲击。
“回去坐下。”
老师说，“陈平，下课后来我办公室。”
她低着头走回座位，木椅发出刺耳的拖拽声。
同桌的女生轻轻挪了挪身子，这个微小的动作像一记耳光。
整堂课余下的三十分钟，陈平一个字也没听进去。
她盯着数学课本上密密麻麻的公式，那些符号渐渐爬出页面，爬满她的视野，变成一张无法挣脱的网。
下课铃终于响了。
办公室里，数学老师摘下眼镜擦拭，动作慢条斯理。
“你的语文成绩很好，”
他说，“作文比赛还得过奖。
但数学这样下去，会拖垮总分。
你明白这意味着什么吗？”
陈平盯着老师桌上的一叠作业本，最上面一本的封面上画着一朵小花。
那是隔壁班一个女生的，她数学很好，总是笑眯眯的。
“女孩子逻辑思维差些也正常，”
老师继续说，语气里有一种伪装的宽容，“但至少要及格。
你这样，将来怎么考好高中？怎么上大学？”
“我不一定要上大学。”
这句话脱口而出，连陈平自己都吃了一惊。
老师愣住了，随即露出不可思议的表情：“你说什么？”
“我想写作。”
声音很轻，却很坚定。
“写作？”
老师笑了，那笑声干涩而充满嘲讽，“写作能当饭吃吗？陈平，你要现实一点。
这个世界需要的是脚踏实地的人，不是整天做梦的文学家。”
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