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商伯母从商伯伯被揪出来后，一直病着，躺了很长一段时间。
人来动员她离京，她总是喘喘地说：“让我死在这里吧，我活不了几天了。”
我们家最彻底，一个不剩地去了河南干校。
直到爸爸病入膏肓的时候，才被恩准回京，没多久，爸爸就去世了。
千辛万苦再回到北京后，我曾带弟弟又回过一次小院儿。
小院儿依旧，但已物是人非了。
一帮小孩用警惕的眼光看着我们。
“这院儿里有姓商的吗？”
我并不抱什么希望地问。
“商奶奶，商奶奶，有人找！”
小孩们一窝蜂似的往北屋跑。
不知怎的，我突然一阵心悸，没等人出来，拉着弟弟仓皇地离开了。
家
很久很久以前，我有个家，我的家在北京。
北京的秋天是一幅画。
天空深远，湛蓝，洁净。
黄色的、紫色的、淡绿色的**，开在公园暖房里，开在街头巷尾，开在四合院人家的窗台上，开在姥姥剪的一串跳舞的小纸人旁。
街上飘着糖炒栗子的香味儿，刚上一年级的小孩儿站在招牌前大声念：“糖炒票子！”
在傍晚暮色临近的苍茫中，街旁住户的门缝里透出一股股蒸白薯的味儿，那是家，家的味儿。
秋雨淅淅沥沥，如诉如泣。
在昏黄的路灯下，举着一把黑色的伞，踩着被淋湿的黄叶，向前寻觅着，寻觅着不远处楼上的一个窗口。
窗口透出温暖的光，那便是我的家。
春是一首奏鸣曲。
当春的躁动的乐符在车水马龙的街上，在街心花园的上空，在家里敞开窗户的卧室里跳动时，请你轻轻地、轻轻地按住那颗不安分的心儿，将心儿栓在那只姥姥做的风筝上。
风筝在门前那片小草地上升起，摇摇摆摆越过绿烟般的一行杨柳，迎着春天的日头向上飞着、飞着。
这明媚的光在眯缝着的眼里旋转着，跳跃着。
惊喜地叫声不知不觉地也混进了春的奏鸣曲中。
“啪”
，风筝落在四搂我家的阳台上。
家，风筝也恋家。
夏夜，那是梦。
温馨，静寂，平和。
萤火虫的亮光在黑黝黝的灌木丛中闪闪烁烁。
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