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他忽而开口，“有个小姑娘说，进营的人鞋底要有泥，走路不能太稳。
她说得对。
三十年前我押镖，最怕的不是劫道的贼，是那种脚底干净、走路无声的探子。
他们不抢，只看，只记，回去画图报信。
沧浪门是怎么灭的？就是被这样一群人，一点点摸清了地形、人数、换岗时辰，然后一夜之间，火起四门，血流成渠。”
他顿了顿，抬眼看向陈无涯：“你现在做的，和他们当年做的，其实是一回事——只不过你用来防，他们用来攻。”
“区别就在这儿。”
陈无涯轻声道，“我知道自己是谁。
我不是名门之后，没拜过宗师，练的功法连名字都不全。
可正因为什么都没有，我才敢把所有规矩都当成可以拆开再拼的东西。
错劲也好，歪理也罢，只要能让一个人多活一天，那就是对的。”
老吴头缓缓站起身，拄着拐杖走到他面前。
“你知道我为什么一直留在这破营里？”
陈无涯摇头。
“因为我等一个人。”
老人声音低沉，“等一个不怕说错话、不怕走错路、不怕被人指着鼻子骂‘野路子’的人。
等一个能把普通人的命，当成大事来办的人。
我等了三十年，今天看见了。”
他伸手，从怀里掏出一面褪色的布旗，旗角磨损，边线脱线，中间绣着一个模糊的“吴”
字。
“这是我当年走镖用的副旗。
主旗在断魂谷折了，这面一直藏着。
它护过粮车，挡过箭雨，也裹过兄弟的尸首。
现在我不需要它了。”
他将旗递过去：“给你。”
陈无涯没立刻接。
“你不怕我把它弄丢？”
“怕。”
老吴头点头，“可更怕它一直埋在土里，没人记得它曾护过谁。”
陈无涯伸出手，接过那面旧旗。
布料粗糙，边缘扎手，旗杆微斜，像是随时会断。
他握紧了。
远处，几个汉子还在练习“反推手”
，一人扑来，三人配合绊摔，动作依旧生涩，但已有了默契。
孩子们围在一旁喊好，有个少年摔倒了也不恼，爬起来继续练。
一个妇人抱着孩子站在屋檐下，望着空地，低声对身边人说：“你说……咱们真能挡住他们？”
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