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她看书，写点随笔，或者只是坐在他身边，一起看海。
她知道他需要的不是言语的安慰，而是这种绝对的、不受打扰的宁静和陪伴，来舔舐伤口，重整旗鼓。
偶尔，克里斯蒂亚诺会主动开口，说一些碎片化的话。
有时是关于童年在海边踢球的趣事，有时是关于皇马时期某个难忘的进球，有时只是评价一下当天的天气或晚餐的鱼肉很新鲜。
苏晚栀总是安静地听着，适时地回应一句，从不追问，也不刻意引导。
她就像一个最耐心的港湾，包容着他所有的情绪。
第三天傍晚，夕阳将海面染成一片绚烂的金红。
克里斯蒂亚诺和苏晚栀并肩坐在露台的软垫上，看着落日一点点沉入海平面。
海风拂面，带着暖意。
“晚栀，”
克里斯蒂亚诺忽然开口，声音平静，“我可能……真的老了。”
苏晚栀心里一紧，侧头看他。
夕阳的余晖在他脸上投下深邃的阴影，他的眼神望着远方，没有焦距。
“不是跑不动的那种老，”
他继续缓缓说道，像在自言自语，“是……心态。
以前输了球，我会愤怒，会加练到吐，会想着下一场一定要赢回来。
但现在……输了，除了不甘，更多的是……累。
一种从骨头缝里透出来的累。”
他顿了顿，自嘲地笑了笑：“乔治昨天给我发了条信息，我没回。
他肯定急疯了。
俱乐部，赞助商，国家队……一堆事等着处理。
可我现在，什么都不想想。”
苏晚栀伸出手，轻轻握住他放在膝盖上的手。
他的手背被阳光晒得微热。
“那就别想。”
她轻声说，“在这里，你就是克里斯蒂亚诺，不是C罗，不是球星，只是一个……需要休息的人。”
克里斯蒂亚诺反手握住她的手，指尖微微用力。
他转过头，看向她，夕阳的金光在他眼中跳跃：“那你呢？苏晚栀，你看着这样一个……会累，会怕，会失败，可能再也拿不到金球奖的克里斯蒂亚诺，会不会……失望？”
他的问题直白而尖锐，带着一丝不易察觉的脆弱和试探。
苏晚栀的心像被什么东西狠狠撞了一下，酸涩得厉害。
她迎上他的目光，没有丝毫闪躲，语气坚定而温柔：
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