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意识像被打碎的镜子，每一片都折射着不同层面的光怪陆离，缓慢地、带着刺痛地重新聚合。
林砚首先恢复的，是身体的感觉。
并非完整的掌控，而是一种沉重的、近乎麻木的知觉回归。
他感到自己躺在一处并不柔软的地方，身下的粗糙织物摩擦着背部皮肤，带来细微的刺痒。
空气中弥漫着复杂的气味：消毒剂的刺鼻、血液的微甜、伤口腐败的隐约腥臭、还有一丝……奇异的、仿佛雨后泥土与朽木混合的清新气息，微弱却顽强地穿透其他味道，带来一丝珍贵的平和。
然后是声音。
不再是意识深海中那种宏大、混沌的能量轰鸣或古老回响，而是具体的、人间的声音。
近处有压抑的呻吟，布料摩擦的窸窣，金属器械轻碰的叮当，还有……平稳而略显急促的呼吸声，就在身侧不远。
远处则隐约传来零星的敲打声、模糊的对话、以及一种持续低沉的、仿佛机器运转的嗡鸣。
最后是视觉。
眼皮沉重得像灌了铅，他用了几乎全部的意志力，才让它们掀开一条缝隙。
光线昏暗，带着一种不健康的暗红色调，从蒙尘的窗户透进来，将室内简陋的轮廓勾勒得模糊而扭曲。
他看到低矮的天花板上斑驳的水渍和裂纹，看到旁边简陋支架上挂着的半空输液袋，看到不远处一个佝偻的背影（是芳姐？）正在小心翼翼地给另一个人（老枪？）擦拭额头。
视线移动，缓慢而艰难。
然后，他看到了她。
苏眠坐在离他不远的一张同样简陋的“床”
上，背靠着堆高的背包和被褥。
她的脸色在暗红天光下显得异常苍白，几乎透明，嘴唇干裂，没有血色。
右肩处，空荡的衣袖被仔细固定着，那份缺失在昏暗光线下依旧触目惊心。
但她坐得很直，背脊挺着一种近乎倔强的弧度，左手搁在膝头，手里拿着一块写字板，目光低垂，眉头微蹙，全神贯注。
她的侧影在昏暗中显得异常清晰，也异常……孤独。
仿佛扛着无形的千钧重担，却连依靠一下墙壁的力气都舍不得用。
（她还活着……还在撑着……）这个认知像一股温热的暖流，冲破了意识回归带来的滞涩与冰冷，也让那些在“深海”
中徘徊时感受到的巨大焦虑和牵挂，稍稍落定。
他想开口，想叫她，想问问现在是什么情况，营地怎么样了，其他人……但喉咙干涩得像砂纸摩擦，只能发出一点微弱的气音。
尝试移动手指，那只一直握着静渊之钥的手，传来清晰的触感——剑柄冰凉而温润的木质纹理，金属配件的棱角，还有……一丝极其微弱、却稳定持续的脉动，正通过掌心，与他缓慢复苏的心跳隐隐共鸣。
剑还在。
连接还在。
就在这时，苏眠似乎感应到了什么，猛地抬起头，目光锐利地扫了过来，瞬间与林砚刚刚聚焦、尚且涣散的视线撞在一起。
她的瞳孔微微收缩，脸上闪过一丝极其短暂的、混合着惊愕、难以置信和如释重负的复杂神情，随即被惯常的冷静迅速覆盖。
但那瞬间的眼神波动，像一道闪电，清晰地映在林砚的视网膜上，也落进他初醒的心里。
“你醒了。”
她的声音嘶哑，干涩，却异常平稳，仿佛只是陈述一个再平常不过的事实。
但她放下写字板，试图起身的动作，却因为牵动伤口而几不可查地滞了一瞬，眉头也飞快地蹙了一下。
“别动。”
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