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典当行那扇厚重的玻璃门，在杜扬身后沉重地合拢，发出“咣”
一声闷响，像一口棺材盖上了最后一条缝。
门框上方的铜铃，刚才那声微弱的“叮当”
，此刻早已被外面城市粗重的喘息吞没。
杜扬站在狭窄的人行道上，手里捏着一小叠单薄的钞票，指尖能清晰感受到纸币边缘那种廉价、粗糙的质感。
它们轻飘飘的，几乎没什么分量，却是杜扬那家“云上宴”
高端餐饮俱乐部最后一点沉甸甸的骨灰。
俱乐部那金光闪闪的招牌，曾经挂在城市云端最耀眼的位置，如今早已熔铸进了别人新买的劳力士表壳里，或者化作了某个陌生女人颈间冰凉的首饰。
疫情三年，像一只无形的巨手，反复揉搓、碾压，最终把“云上宴”
、把杜扬十几年的心血和骄傲，连同账户上曾经令人安心的数字，一起碾成了粉末，吹散在冷风里。
那些觥筹交错的夜晚，那些名流云集的盛景，那些精心雕琢如同艺术品般的菜肴……都成了镜中花，水中月，碎裂在现实的深渊里。
口袋里的手机，像一只不知疲倦的啄木鸟，又开始了它的震动和嗡鸣。
屏幕执着地亮着，刺眼的光线切割着我疲惫的视网膜。
又是那个号码，那个带着金属般冰冷质感的催债号码。
它不需要说话，只是固执地亮着，每一次震动都精准地敲打在我脆弱的神经末梢上，提醒着我一个无法回避的事实：我杜扬，曾经站在城市餐饮顶端呼风唤雨的人物，如今连呼吸都带着债务的锈蚀味。
杜扬攥紧了那叠单薄的钞票，指尖因为用力而泛白。
迈开灌了铅似的双腿，拖着沉重的步子，走向马路对面那个曾经被称为“家”
的地方。
每走一步，都感觉脚下的路在塌陷。
玄关处没有开灯，客厅深处投射过来的光线勾勒出家具模糊的轮廓。
一股浓烈而甜腻的香水味混合着某种陌生的、属于男性的古龙水气息，像一张无形的网，瞬间将杜扬笼罩。
这气味如此突兀，如此陌生，带着一种昭然若揭的侵略性，狠狠地刺入杜扬的鼻腔，直冲大脑。
心脏像是被一只冰冷的手骤然攥紧，猛地向下沉坠。
“……嗯……王总……您轻点嘛……”
一个娇媚得能滴出水来的声音，带着喘息和笑意，从客厅深处飘来。
那声音熟悉到刻骨铭心，每一个婉转的尾音都曾在我耳边低语过情话，此刻却像淬了毒的冰锥，狠狠扎紧杜扬的耳膜。
“……放心，宝贝儿……”
另一个低沉、陌生的男声响起，带着一种志得意满的油腻感，“杜扬已经完了，跟着我，不比守着那个废物强？”
脚步声伴随着衣物摩擦的窸窣声，正朝着玄关方向移动。
血液似乎瞬间冻结了，又在下一秒狂暴地冲上头顶。
一股冰冷的火焰沿着脊椎猛烈地燃烧起来，几乎要将杜扬的理智焚毁。
他僵在原地，如同一尊被骤然冰封的石像，只有紧握的拳头在无法抑制地颤抖，指甲深深嵌入掌心，带来一阵尖锐的刺痛。
客厅的灯光骤然亮起，刺得杜扬眼睛生疼。
苏晴站在客厅中央，身上只裹着一件薄如蝉翼的丝质睡袍，领口敞开着，露出大片雪白的肌肤。
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