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高处风大，摔下来才响。
他盯着这三个字，呼吸渐渐平稳。
血水流到指缝，凝成暗红线条，像地图上的河道。
他知道，自己现在什么都做不了。
不能调人，不能发令，不能见一个旧部。
但他能想。
他能等。
只要外面还有人记得“霍九楼”
这三个字，只要他还能送出一句话，这场局就没结束。
他把铜镜收回袖中，重新靠回墙角。
闭上眼，像睡着了。
但他的手指，还在石板上轻轻敲了三下。
一下，是旧账。
两下，是利息。
三下，是索命。
远处传来打更声，梆子敲了两响。
二更天。
长安城大部分人家已经熄灯。
平阳公主府里，灯也灭了。
街头巷尾，偶有醉汉哼几句新编的童谣：“平阳旗，不落地，一箭射穿奸商计。”
可在这诏狱最深处，没有人唱童谣。
也没有人庆祝胜利。
霍九楼睁开了眼。
他没看门，没看窗，只盯着头顶那片黑黢黢的石顶，仿佛能穿透层层屋瓦，看到整座长安的布局。
他知道，李秀宁现在一定很安稳。
她赢了朝堂，赢了舆论，赢了父皇的认可。
可她忘了，真正的较量，从来不在阳光下。
而在那些没人注意的角落——
比如一口井，比如一封信，比如一个饿极了的逃民手里的半块饼。
他慢慢抬起手，在空中虚画一道线。
从渭北，到晋阳，再到草原边境。
一条看不见的网，正在他脑子里成形。
外面的世界还不知道。
但风暴的根，已经埋下了。
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