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自那日从街头回来，已过去三四日光景。
市井的喧嚣、油锅的滋响、人群的体温、还有那支躺在西洋橱窗里沉默的黑色钢笔……所有这些鲜活得近乎刺目的印象，明明昨日还烙在眼底、缠在耳际、甚至能从贴身衣袋里那块包着海棠糕的油纸上嗅出残存的甜腻油香，可一旦回到周府这片被高墙圈起的寂静里，被那浸透廊柱与地砖、沉淀了不知多少代呼吸与目光的沉黯气息一围，便都迅速地褪了色，失了真，仿佛只是午睡初醒时，枕畔残留的一缕恍惚的梦痕。
那口海棠糕粗粝的甜仿佛还粘在舌尖，但身处的空气，已重新变得只剩下书墨的陈涩、沉水香的黏腻，以及窗外那几竿竹子永远不紧不慢的、沙沙的摩擦声。
黄昏的光线，总是带着一种将尽未尽的缠绵。
夕阳从西窗那些细密的棂格里筛进来，不再是白昼里那种明亮坦荡、无所遁形的光，而是成了暖溶溶的、边缘模糊的金色，懒洋洋地铺在书房光洁的方砖地上，爬上紫檀木书案被岁月磨得温润的边缘，将那方端砚、那几支湖笔，还有她搁在案角的一枚青玉纸镇，都拉出斜长的、沉沉的影子。
空气里浮动着微尘，在那几道光柱里悠悠地打着旋，起起落落，无休无止。
一切都显得静谧而迟缓，仿佛时光也在此刻放慢了脚步，留恋着这白昼最后的余温，不肯轻易滑入黑夜。
绾卿坐在书案后，手里握着一卷摊开的《陶渊明集》，纸页停在《归去来兮辞》那一篇。
目光却并未落在那些熟悉的、关于田园与归隐的洒脱字句上，而是虚虚地投向窗外。
窗外那一角被屋檐切割出的天空，正由清澈的淡蓝，一点点染上暧昧的橘粉，又渐渐渗入沉郁的黛青。
远处屋脊上，归巢的鸟雀啁啾着，拍打着翅膀掠过，在渐浓的暮色里留下几声短促而清脆的余响，很快便被更广大的寂静吞没。
她今日心绪，不知为何，总有些没来由的漂浮，像春日池塘里新生的浮萍，根须浅淡，随着水波晃荡，抓不住一处牢靠的实处。
许是午睡时并未睡沉，做了些支离破碎、醒来便记不真切的梦；许是下午母亲过来看她时，虽未明言，但那温言软语间，总若有若无地提起了陈家前日遣人送来的、包装得格外精致的节礼，话里话外，终究绕不开那桩悬在半空、如同梅雨天里湿漉漉的棉被般让人透不过气、却又注定要落在身上的婚事。
她轻轻吐出一口气，那气息在寂静的空气里，显得格外清晰。
她试图将那沉在胸口的烦闷感压下去，指尖无意识地、一遍遍摩挲着书页的边缘。
这卷书，还是那日程觉非在时，她正看着的。
觉非还曾指着“悟已往之不谏，知来者之可追”
那两句，与她闲谈了几句关于“昨日”
与“明日”
的思辨。
如今再翻开，纸页上墨字依旧，每一个勾捺转折都熟悉，可那些字句里透出的、曾让她心生向往的超然意味，此刻却仿佛隔了一层毛玻璃，朦胧而遥远，再也触不到心底那片真实的不安与渴求。
门外，在这片将尽的黄昏里，响起了熟悉的脚步声。
不疾不徐，沉稳清晰，带着一种与这深宅内院大多数细碎、谨慎或拖沓的足音截然不同的质地——那是鞋底与青石板接触时，干脆利落的声响，每一步的间隔都均匀得近乎精确。
那脚步声由远及近。
绾卿坐在书案后，起初只是听着，听着那声响规律地迫近。
听着听着，心里那团没着没落的烦躁，竟顺着那脚步声的节奏，一下一下，给捋平了，压实了。
先前还四处飘散、抓不住头绪的心绪，忽然就沉了下来，落回了腔子里，安安分分地待着，等着那脚步声的主人推门进来。
她放下书卷，抬眼望向门口，指尖还停留在书页的褶皱上。
门被轻轻推开。
程觉非的身影出现在门边，背对着廊下渐浓的暮色。
她依旧提着那只棕褐色、边角磨损得发亮的牛皮医箱，身上是那件常见的、洗得有些发白的靛蓝布旗袍，领口扣得一丝不苟，短发齐耳，梳得整整齐齐。
夕阳最后的余晖恰好从她身后斜射过来，给她周身的轮廓镀上了一层浅金色的、毛茸茸的光晕，脸庞在逆光中显得有些朦胧，五官的细节隐在阴影里，看不真切。
唯有那双眼睛。
即便隔着几步的距离，即便光线昏昧，绾卿也能清晰地感觉到那双眼睛的存在。
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