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离别的愁绪，那啃噬了她一整夜的恐慌与失落，并未消失。
它们依然厚实的压在心头。
但在此刻，一种截然不同的、更实沉、也更冷硬的东西，从心底最底下顶了上来，长得飞快，和那离愁搅和在一处。
那是一种决心。
她不能被这短暂的分离击垮。
她不能坐困愁城，白白浪费这离别时日的光阴。
她要握住这支笔，如同握住觉非递过来的手。
她要开始尝试，尝试用这陌生的工具，去捕捉那些稍纵即逝的念头，去描摹那些无法言说的感受，去……书写。
书写她的牢笼，她的渴望，她的恐惧，她的，哪怕极其微弱的、却真实存在的“自我”
。
紧握着锦盒的手指，渐渐不再颤抖。
她没有说“谢谢”
，那两个字在此刻显得太过轻薄。
她只是深深地看着程觉非，用力地点了点头，将那个锦盒，连同里面沉甸甸的期许，紧紧地、紧紧地攥在掌心，贴在胸前。
仿佛这样，就能将那赠予者的力量与温度，也一并吸纳进来。
程觉非不再多言，该说的，该给的，都已在此刻交付。
她俯身，背起那个简朴的布囊，动作利落。
然后，她转身，准备离开这晨光熹微、露珠未晞的海棠□□。
走出几步，她却又停下，回过头来。
晨光正好勾勒出她清瘦而挺拔的侧影，她看着依旧站在原地、紧紧握着锦盒的绾卿，唇角微微向上弯起一个极浅、却真实温暖的弧度。
那笑容里，有温和的鼓励，有毫不掩饰的期待，还有一种无声的约定。
她的声音，随着清晨的风，清晰地送到绾卿耳边，不高，却深刻：
“等我回来。”
顿了顿，她补充道，眼中笑意更深了些：
“想看看，你写了什么。”
说完，她不再停留，转身，步伐稳定地，向着来路走去，身影很快消失在绿意葱茏的海棠树影之后。
绾卿独自站在渐渐明亮的晨光里，露水打湿了她的绣鞋鞋尖，微凉。
她低下头，再次打开锦盒，取出那支黑色的钢笔，紧紧握在手中。
金属的凉意透过皮肤，直抵心扉，却奇异地带来一种踏实的力量。
这句话落在她心里，带着一种不容置辩的分量，瞬间撑开了那团被离愁塞满的滞闷。
离别的苦涩被压了下去，挤到角落，腾出的空当，立刻被一种清晰的、亟待完成的念头填满，紧跟着的，是一个无比确凿、让心口都跟着发烫的盼头。
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