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历史无需抹去，只需在它之后，续写新的篇章。
她轻轻翻过这一页。
动作很缓，让纸张平顺地滑过指尖。
崭新的一页展开在眼前。
纸面洁白，挺括，在晨光下泛着微黄的暖意。
没有任何先入为主的印记，像一片初雪后平整的雪原，等待着第一个脚印。
笔尖悬在纸页上方约一寸处。
这一次，手腕没有抖。
气息也是平顺的。
她知道，自己写不出父亲书房里那些工整的骈俪对联，也构不成程觉非口中那些严谨的医学论述或社会分析。
那些都属于另一个体系，另一个世界，另一种语言。
她能写的，只有这些天来塞满胸口、却又无处安放的东西——那些具体的、微末的、甚至上不得台面的，属于周绾卿一个人的情绪、见闻与碎片式的思考。
笔尖落下。
第一笔有些滞涩，墨迹在纸上略有洇开：“晨起，春晓说东院墙角的蔷薇打了苞，想来不日便要看花了。”
写到这里，她停住了，笔尖悬着，想起了去年。
那时春深，母亲见她总在屋里，便命人折了开得最好的几枝，插在书房那个天青釉的玉壶春瓶里，满室生香。
她看了看窗外尚有些料峭的天光，笔尖重新落下，补了一句：“今年春寒，不知花开时，能赶上几日暖和。”
写到这里，她停住了。
这算什么？既无关家国大事，也非风雅题咏，只是琐碎得不能再琐碎的闲话，连“日记”
都算不上。
可这就是她此刻所想，所见。
她继续写下去，不再评判这些文字的价值：“母亲房里的木鱼声，今日敲得似乎比往常急了些。
笃笃笃，一声追着一声。
不知是心有不静，还是换了新的念珠。”
字句生硬，文白夹杂，思绪也是跳跃的。
但笔尖划过纸面时那持续不断的、极轻微的“沙沙”
声，在寂静的书房里显得格外清晰。
那声音仿佛有某种魔力，将那些盘旋在心头、无形无状、纠缠成一团的块垒，一点点牵引出来，固定在纸面上。
从混沌的心绪，变成有形的墨迹。
她写昨日午后重读《新青年》里那篇关于节烈的文章，读到某一句时，胸口忽然发紧、呼吸为之滞涩的感觉；写前日傍晚父亲偶然来书房问起近日在读何书，自己答话时声音不自觉低下去、目光不敢直视的窘迫与畏惧；写母亲昨日又来，带着新裁的夏衣料子——雨过天青的软缎，说“陈家老夫人最喜这般稳重颜色”
时，自己心头猛地涌起的那股莫名的烦躁与厌腻，像有什么东西在胃里翻搅。
她写得很慢。
有时写几句便要停下，笔尖悬着，望着窗外那角被窗棂框住的天空，发一会儿呆。
天空有时湛蓝，有时堆着棉絮似的云。
有时笔尖干涸了，她蘸墨的动作也慢，看着笔尖在墨水中重新变得饱满黑亮。
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