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舆论的风眼终于有了平息的迹象，不是因为人们厌倦了，而是因为缺乏了新的、更刺激的燃料。
公众的注意力被新的热点攫取，像饥饿的鸟群呼啦啦飞往下一片田野。
王女士的策略生效了，“专注创作”
的标签开始零星地盖过“桃色丑闻”
。
学院那边的调查，最终以“未发现直接证据”
为由草草收场，发了一份不痛不痒的内部通告。
苏岳的名字短暂地从课程表上消失了几周，又悄然恢复，只是时间调到了更不引人注目的晚上，地点也换到了更偏僻的阶梯教室。
听说选课人数寥寥。
我们这两艘船，在短暂的、几乎同归于尽的猛烈撞击后，被更大的洋流裹挟着，看似分离，船底却已被无形的、血肉模糊的缆绳死死缠在了一起，沉入寂静的、不见天日的深海。
那天之后，我们谁也没有再提“过度崇拜”
，没有提那场街角的嘶吼，更没有提黑暗中那场疼痛的、绝望的纠缠。
仿佛那些都是暴雨夜里另一个平行时空发生的幻象。
但我知道不是。
我背上被她指甲划破的伤痕，结痂，脱落，留下几道浅粉色的、微微凸起的印记。
每次穿衣、翻身，指尖无意识擦过，那细微的触感都在提醒我它的存在，提醒我那个夜晚的真实，以及那句回荡在黑暗里的茫然诘问——“我们到底在干什么？”
我没有答案。
我只是无法再回到那个只有威士忌和多肉陪伴的夜晚循环里。
三天后的傍晚，我去了安定路的超市，买了米、鸡蛋、一把青菜、几个苹果，还有一盒牛奶。
付钱时，我看着手里沉甸甸的塑料袋，有些恍惚。
我以前极少自己做饭，更别提为别人准备。
站在1107门前，我没有立刻敲门。
楼道的声控灯灭了，我在黑暗里站了一会儿，听着自己有些陌生的心跳。
然后，我抬手，敲了三下。
不轻不重。
门内没有立刻回应。
过了大约一分钟，门锁传来轻微的“咔哒”
声。
门被拉开一条缝。
苏岳站在门后，穿着件深灰色的家居服，头发松松地挽着，脸上依旧是没什么血色的苍白，眼下的青黑似乎淡了一点点，但眼神里的疲惫和空洞，比上次更深。
她看见我，看见我手里的袋子，眼神没有任何波动，既没有惊讶，也没有抗拒，甚至连一丝疑问都没有。
她只是沉默地侧过身，让开了进门的路。
我走进去。
公寓里的景象和上次离开时相比，几乎没变。
空气里沉闷的气味散了一些，但窗帘依旧紧闭，光线昏暗。
茶几上多了几个空的矿泉水瓶，外卖盒子换了新的样式，依旧堆在那里。
地毯上的抱枕还保持着那晚凌乱的位置。
我没说什么，直接拎着东西进了厨房。
厨房水槽里依旧堆着未洗的碗碟，我挽起袖子，打开热水，挤上洗洁精。
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