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搭上金鍪箭，拉开。
太轻了。
像个玩具。
白鹿就在三十步开外。
盛尧松开手指。
嗖。
金鍪箭画出一道软弱无力的弧线，甚至没能飞到白鹿的脚边，就一头栽进了雪地里。
白鹿受了惊，撒开蹄子，笨拙地向着敞开的那一面缺口跑去。
“失前禽——！”
盛尧勒住马，还没来得及有任何动作，旁边的太仆就立刻扯着嗓子，高声唱喝：
“仁德！”
“不中则已——！
不复射——！”
后侧群臣立刻跟上，四处山呼：“殿下怀仁！”
“泽及百畜！”
盛尧坐在马上，不知所措，手里握着可笑的画弓，眼看那头白鹿大摇大摆地往外跑。
多可笑啊。
仁德。
是仁德吗。
一个连只鹿都射不中，只能靠着这种自我欺骗的“礼仪”
来维持体面的废物主君。
从未有过的愤怒与悲凉，在胸腔里团集坠落，和着《战城南》的鼓音，塞得她浑身发抖。
“朝出沃！
暮宿下！
不使士卒！
死不得归！”
乐声凄厉。
我不要做这种仁君。
她想。
盛尧一把扔掉手中华丽的画弓。
哐当一声，画弓落地。
太仆的唱喝声忽然停下，群臣的赞颂卡在嗓子眼里。
盛尧反手，从马身一侧，抽出挂在鞍下黑沉沉的折鸿。
她咬着牙，右手大拇指套进那个有些陈旧的皮革扳指。
想起这些天在梅林里的无数次失败，手指血泡又再疼痛。
“阿摇，跑起来。”
她一夹马腹。
“驾！”
白马长嘶，这是真正上过战场的战马，一旦奔跑起来，独特的韵律和起伏，就像是某种古老的牵引。
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