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“哎！”
“还是有点不公平呐。”
“但我们已经很棒了不是吗？”
“有道理。”
到底还是六组。
代替老师们充当反派的六组。
十拿九稳队。
最终在第三轮以率先解救...
夜色如墨，缓缓浸透礼堂的每一道缝隙。
唐老的手指仍在重复那三个音符：C-B-D，像一颗心跳，在寂静中执拗地搏动。
灯光不知何时调暗了，只余一束柔光落在他佝偻的肩上，银发泛着霜雪般的微光。
没有人说话，也没有人离开。
整个空间仿佛被这简单的动机托起，悬浮于时间之外。
舒伯特站在侧台阴影里，手指无意识地摩挲着袖口磨损的线头。
那是父亲生前送他的第一件西装，他说过：“穿得体面些，才配得上音乐。”
可此刻他忽然觉得，真正配得上音乐的，或许正是眼前这一幕??一个老人用颤抖的手指，敲响一段无人喝彩的旋律。
掌声终于响起时，并不热烈，却深沉得如同大地回响。
唐老缓缓起身，没有看任何人，只是轻轻合上琴盖，将那把旧钥匙留在了琴面上。
然后他转身，步履缓慢地走向后台，背影消失在幽暗通道尽头，像一缕被风吹散的记忆。
观众席开始骚动起来，有人擦拭眼角，有人低声交谈，孩子问妈妈：“刚才那位爷爷是谁？”
母亲答不出，只紧紧搂住她。
舒伯特走上舞台，接过话筒，声音有些哑：
“谢谢大家。
但今晚的故事，还没有结束。”
他顿了顿，从口袋里取出那个装着微型磁带的小袋。
“刚刚你们听到的一切，都源于一个未完成的声音。
它藏在这架钢琴里二十年，直到昨天才重见天日。
它的名字叫《回声?林知遥独奏版》。
现在，请允许我播放其中最完整的一段。”
全场再度安静。
音频响起。
雨声淅沥，仿佛穿透屋顶，落在每个人的头顶。
接着是钢琴，不是演奏，更像是倾诉??每一个音都带着迟疑、断裂与挣扎。
C-B-D动机不断出现，有时变形为叹息般的下行音阶，有时卡在某个半音上反复叩击，像一个人在黑暗中摸索门锁。
当那段低语响起时，空气仿佛凝固了。
>“我知道你们会觉得我不够坚强……
>可有时候，坚强不是咬牙坚持，而是允许自己崩溃。”
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