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“我去弄点热水和吃的。”
黑瞎子嘟囔着，转身出去了。
回来时，手里端着一个搪瓷盆冒着热气，另一只手拿着个掰开的、还温乎的肉包子。
张起灵正蹲在炕边，低着头，专注地看着那只猫。
暖黄的灯光落在他身上，仿佛给他冷玉般的肌肤镀上了一层温润的釉色。
几缕墨黑的碎发垂落额前，半掩着他低垂的长睫。
那专注的神情，柔和了他过于锋利的轮廓，有种惊心动魄的美感，安静得像一幅传世的工笔仕女图——如果忽略他周身那挥之不去的、沉淀了千年的孤寂与力量感。
“喏，温水。”
黑瞎子把盆放下，又把肉包子递过去，“泡软了喂它点？”
张起灵没接包子，只是伸出一根修长的手指，探了探盆里的水温。
指尖在水面轻轻一点，荡开一圈涟漪。
他试了试温度，似乎觉得合适，这才用那双能拧断钢铁的手，极其轻柔地抄起水，一点点淋在小猫身上。
动作笨拙又认真，像在雕琢一块璞玉。
温水冲开了凝结的污雪，露出底下脏兮兮、打结的毛发。
张起灵眉头几不可察地微蹙了一下，似乎对那触感不太满意。
他耐心地，一点点地揉搓着那些纠结的毛团，指腹小心翼翼地避开可能存在的伤口。
水珠顺着他线条流畅的手腕滑落，滴在炕沿上。
小猫起初还紧张地缩着，但温水带来的暖意和张起灵指尖那稳定、毫无恶意的触碰，让它渐渐放松下来。
它甚至开始发出细小的、满足的呼噜声，湿漉漉的小脑袋无意识地蹭着张起灵的手心。
黑瞎子靠在门框上，忘了点烟，也忘了手里的包子。
墨镜滑到了鼻梁中段，露出一双深邃锐利的眼睛。
此刻，那双眼睛里没有了平时的戏谑、懒散或精光四射的算计，只剩下一种纯粹的、近乎呆滞的专注。
他看着张起灵。
灯光下，那人低垂的颈项线条优美而脆弱，仿佛一折就断的玉簪花茎。
侧脸的轮廓在光影中完美得如同神祇的造物，每一笔都恰到好处，清冷又精致。
尤其是那专注的神情——仿佛他指间捧着的不是一只又脏又小的流浪猫，而是世间最珍贵的宝物。
那亘古冰封般的漠然被一种近乎虔诚的温柔取代，如同覆盖着皑皑白雪的深谷裂开了一道缝隙，透出底下最纯净的暖泉。
黑瞎子心里像被什么东西轻轻挠了一下，痒得厉害，带着一种沉甸甸的、难以言喻的酸涩和悸动。
这么多年了，从青铜门第一次推开，到现在……张起灵这个人，就像一颗投入他心湖最深处的石子，看似无声无息，激起的涟漪却从未真正平息过。
他总是这样，用最沉默的方式，做出最让人忘不掉的事。
强大到令人绝望，又脆弱（或者说纯粹）得让人心疼。
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