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夜落下来以后，风像是从废铁缝里刮出来的，冷，硬，还带着垃圾发酵后的潮腥味。
那栋废弃楼本来就破，半边墙塌了，窗框空着，外面黑压压的垃圾山一眼望不到头。
楼里只点着一小堆火，火苗不高，烧的是捡来的木片和纸板，烟有些重，把空气熏得发苦。
角落里堆着他们白天带回来的东西，铁丝、破布、裂开的塑料桶，能用的和不能用的混在一起，没有人会特意分开。
库洛洛抱着那个孩子走进来的时候，楼里静了一下。
不是因为他平时会带什么奇怪的东西回来，而是这次不一样。
太小了。
窝金第一个反应过来，几步走近，又在看清库洛洛怀里那团东西后猛地停住。
“……这什么？”
库洛洛没立刻回答，只把怀里的孩子往火边靠了靠，让她离风口远一点。
外套掀开一角，露出一张很小的脸。
脏，瘦，脸颊却还是软的，像没长开的果子，被灰扑过一层。
额前的头发湿乱地黏着，颜色很深，贴在脸侧，显得那双眼睛格外明显。
火光一照，暗红得像旧玻璃珠，蒙着尘，也蒙着一点湿气。
她没哭。
窝金愣了半天，才把后半句补上。
“……小孩？”
“嗯。”
库洛洛说，“捡的。”
飞坦本来蹲在一旁摆弄一把断掉的刀片，闻声抬头，看了一眼，又低下去，声音冷冷的。
“没用。”
这两个字扔出来，像石子落进死水里。
窝金下意识回头：“你怎么又这样说。”
飞坦连眼皮都没抬一下。
“不是？”
他年纪也不大，声音却已经有点发沉了，咬字短，硬，没什么多余起伏，“她能做什么。”
没人接这句话。
因为流星街里，“能做什么”
本来就是最重要的事。
不能抢，不能跑，不能找吃的，不能替别人挡一下，那就是累赘。
这里没有地方留给只会呼吸的东西，连活着的人都常常像被随手堆进垃圾堆里的废料，更别说一个刚抱得动的婴儿。
派克诺坦放下手里的布，从另一边走过来，在火边蹲下。
她看了看那孩子，又看了看库洛洛。
“在哪儿捡到的？”
“西边。”
库洛洛说，“烂家具底下。”
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