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那本明代文献，还等着我。”
“你准备好了吗？”
沈令仪沉默了一会儿。
“不知道。
但我想试试。”
苏见微伸出手，握住了她的手。
“好。
我陪你去。”
“你不用陪。
你画你的画。”
“我画完了。
那幅雪落在薄荷上，画完了。”
“给我看。”
苏见微站起来，从画室里拿出那幅新画。
画的是阳台上的薄荷，雪落在叶子上，叶子被雪压得微微下垂。
雪是白色的，薄荷是绿色的，背景是灰色的。
很小的一幅画，比速写本大不了多少。
沈令仪看着那幅画，看了很久。
“雪化了。”
她说。
“嗯。
画里没有化。”
“你留住了。”
“嗯。
留住了。”
沈令仪把画放在修复台上，和那页半个“爱”
字的残卷并排。
一幅是残卷，一幅是薄荷。
一幅是旧的，一幅是新的。
一幅是她修的，一幅是苏见微画的。
“它们在一起。”
沈令仪说。
“嗯。
在一起。”
出院后的第四天，苏见微陪沈令仪去修复室。
博物馆的地下室，走廊很长，灯管是日光灯，发出那种白惨惨的光。
沈令仪走在前面，苏见微走在后面。
她们的脚步声在走廊里回荡，笃、笃、笃，像某种倒计时。
沈令仪推开门。
修复室还和以前一样——巨大的榆木桌子，台灯，显微镜，那些工具——镊子、毛笔、喷壶、马蹄刀。
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