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她蹲在门后面，蹲了很久。
然后她站起来，走到窗边，拉开窗帘。
阳台的方向，他还站在那里。
路灯的光照在他身上，把他的影子拉得很长。
他手里又夹了一根烟——但没有点。
只是夹着，放在鼻子下面闻了闻，又放下了。
她看着他，嘴角不自觉地弯了一下。
他像是感觉到了什么，抬起头，往她的窗户这边看过来。
她往后退了半步，但已经来不及了——他看见她了。
隔着玻璃，隔着夜色，他看见她了。
他没有笑，只是举起那只夹着烟的手，朝她晃了晃。
没有点燃的烟在他指间转了一圈，然后被他揣进口袋里。
他把烟放下了。
因为她说了——以后别抽了好不好。
她站在窗帘后面，把脸埋进手掌里。
掌心很烫，脸颊也很烫，分不清哪个更烫。
她想起他说——现在咱俩的味道是一样的了。
她低头闻了闻自己的手腕。
只有沐浴露的柑橘味。
干干净净的。
没有烟草。
周嵘把烟揣进口袋之后，没有回屋。
他靠在阳台栏杆上，夜风吹着他半干的T恤，凉飕飕地贴在身上。
他没有动，就那么站着，看着花园里那棵桂花树被路灯照出半边亮半边暗的影子。
刚才那个吻还在嘴唇上。
不是残留的感觉，是整个人都被钉在那个瞬间里——她踮起脚尖，嘴唇贴在他嘴角，短得像蜻蜓点了一下水面。
然后她退回去，耳朵红得像着了火。
他抬手摸了摸自己的嘴角。
三十二岁了。
在商场上跟人拍过桌子，在谈判桌上跟人对峙过十几个小时，什么场面没见过。
被一个十九岁的女孩亲了一下嘴角，站在阳台上吹了半天风还没缓过来。
他笑了一下，低头看着自己的手。
手指上还有摁灭烟头时留下的灰烬，指甲剪得很短。
他想起她把他手里的烟夺走的样子——动作那么生硬，像是第一次从别人手里抢东西。
她把烟放在嘴唇之间，吸了一口，然后呛得眼泪都出来了。
好难闻。
以后别抽了好不好。
我讨厌吸烟的人。
眼睛红红的，睫毛上挂着一滴泪，手里还攥着那支冒着烟的烟。
像一只偷了鱼的猫，被刺卡了喉咙，还倔强地不肯把鱼吐出来。
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