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第三个人已经把枪放在地上了，双手举过头顶，跪在沙地上。
他的嘴在动着，说着什么，但声音太小了，听不清。
也许在祈祷，也许在念谁的名字。
红男爵的手指在扳机上停住了。
他看着那个跪在地上的人，看了大概三秒。
他把枪放下来，垂在身侧。
他看着面前那三百个人，他们都在看着他。
他们的眼睛里有什么东西在变化——不是恐惧，是更深的、更沉的东西。
是怜悯。
是同情。
是那种在看一个失败了的人时才会有的、带着悲哀和无奈的光。
红男爵的手开始发抖了。
不是恐惧，是愤怒。
是一种被所有人抛弃之后、站在所有人面前、却发现自己已经没有任何力量去命令任何人的时候，从骨头里涌上来的、无法控制的、像洪水一样的东西。
他把枪插回腰带上，看着那三百个人。
“你们都怕他。
怕了十年，二十年，三十年。
你们还要怕多久？一辈子？他死了，你们也怕？他死了，你们还要怕他的影子？怕他的牙医？怕他的炸弹？怕他的——不知道？”
没有人说话。
他把手从枪柄上移开，垂在身侧。
他的手指在发抖，整只手都在发抖，但他没有握拳，也没有松开的办法。
“好。
你们不去。
我去。”
他转过身，向着矿坑的方向走去。
走了几步，停下来。
身后没有脚步声，没有人跟上来。
他站在那里，看着那片被月光照成银白色的沙地。
风从北边吹过来，带着沙子的味道和远处那三架直升机旋翼搅起的、正在慢慢消散的沙尘。
，！
他把手伸到面前，看着自己的手指。
它们还在发抖。
他把手握成拳头，指节泛白，指甲嵌进掌心的肉里。
他等了大概五秒，然后松开手。
手指还在抖。
他又握紧，又松开，手还是抖。
他放弃了。
他把手放下来垂在身侧，站在那里，看着前方的沙丘。
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