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飞机在加奥降落的时候，是当地时间下午四点。
太阳已经偏西了，橘红色的光铺满了整个跑道，把停机坪上的几辆皮卡照成了暗红色的剪影。
机场很小，只有一条跑道，一栋矮楼，一座塔台。
塔台的窗户玻璃碎了一块，用胶带粘着，胶带的边缘在风中飘动，像一面白色的、很小的、不知在为谁哀悼的旗。
林锐从舷梯上走下来，热浪扑面而来，像有人用一把巨大的吹风机对着他的脸吹。
他把战术服的领口拉开一些，让风灌进去。
风是热的，带着沙子的味道和航空燃油的气味。
将岸跟在他后面，手里提着电脑，墨镜戴在脸上，深灰色的西装在阳光下显得格外不合时宜，但他没有脱下来。
林肯走在最后面，右腿在地上拖了一下，发出一个轻微的、几乎听不到的声响。
他很快调整了步伐，把重心移到左腿上，脸上没有任何表情。
他没有让任何人看到他皱眉。
小科洛尔的人在出口处等着。
三辆皮卡，白色的，车身上满是沙尘，货斗里架着重机枪，枪口朝向天空。
车旁边站着十几个人，都穿着沙漠色的战术服，都端着ak，都戴着深色的墨镜。
他们的脸上没有表情，眼睛在墨镜后面看着林锐，看着将岸，看着林肯，看着o2小队的六个人。
站在最前面的是一个年轻人，大约二十五岁，脸上有一道从额头延伸到颧骨的旧伤疤，嘴唇很薄，抿成一条线。
他走到林锐面前，伸出手。
“瑞克先生，小科洛尔将军派我来接您。
营地已经准备好了。
请上车。”
林锐握住他的手。
他的手很干，很热，很有力。
“你叫什么名字？”
那个年轻人把手收回去，垂在身侧。
“阿卜杜拉耶。
小科洛尔将军的副官。”
林锐看着他。
“阿卜杜拉耶。
你跟小科洛尔多久了？”
阿卜杜拉耶看着林锐。
“三年。
从他还是科洛尔将军的侄子的时候，就跟了。
现在他是小科洛尔将军。
我还在。”
林锐点了点头。
“走吧。”
他坐进第一辆皮卡的副驾驶座。
将岸坐在后排。
林肯坐在最后一辆皮卡里，和o2小队的六个人挤在一起。
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