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拐进别院所在的巷子时，林怀瑾的脚步慢了下来。
巷子很窄，两侧是高高的院墙，墙头上积着雪。
月光从院墙的缝隙间漏下来，在地上投下一道一道的光影。
他走到别院门口，停下，伸手去摸门环。
手伸到一半，被另一只手握住了。
那只手粗糙，布满老茧，无名指和小指的位置只剩下两截平整的疤痕。
疤痕贴着他的手背，被夜风吹得微微发凉。
但掌心的温度还在——温热的，干燥的，像一块被雁门关七月的阳光晒透了的石头，从夏天一直攥到了冬天，攥过了千里官道，攥过了整整一个秋天和半个冬天，终于在这一刻松开了手指。
林怀瑾的手停在门环前，没有抽回来。
他能感觉到那只残缺的手覆在自己的手背上，拇指贴着他的虎口，食指和中指环过他的手腕。
力道不重，像一道没有合拢的栅栏。
但他没有挣开。
“怀瑾。”
沈惊鸿的声音从身后传来，很低，被巷子里的夜风吹得断断续续。
“我在雁门关，每天晚上都登上城楼，望着南方。
赵破奴问我望什么，我没有说。
但我知道，我在望你。”
林怀瑾没有说话。
他的手被那只残缺的手握着，手背贴着掌心，掌心贴着夜风。
他能感觉到那个人的呼吸落在自己的后颈上——温热的，轻缓的，像一片被雁门关七月的阳光晒透了的羽毛。
他的耳廓在这一刻红透了。
不是方才那种慢慢洇开的红，是一下子烧起来的红，从耳尖烧到耳垂，从耳垂烧到侧颈，从侧颈烧到衣领遮掩的那一小片皮肤。
他自己看不见，但他感觉到了——那只耳朵像是被那个人的呼吸点着了，烫得发疼。
“所以你不用生气。”
沈惊鸿的声音里带了一丝很淡的笑意，“我第一个告诉了陛下。
但最后一个告诉你的，是你自己。
因为你知道——我不需要告诉你。
我站在这里，就是告诉你了。”
林怀瑾闭上眼睛。
月光落在他的脸上，落在他红透了的耳廓上，落在他被沈惊鸿握着的那只手上。
他闭着眼睛，睫毛在月光下微微颤动，像蝴蝶的翅膀被风拂过。
过了很久，他翻过手，将那只残缺的手握在掌心里。
拇指贴着那些疤痕，食指穿过那些残缺的指缝，慢慢收拢。
沈惊鸿的手指在他掌心里轻轻动了一下，像一片竹叶在风中最后一次摇动。
“进屋。”
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