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七月的雁门关外，青骢马跑过草原，风裹挟着青草和泥土，也裹挟着这个人身上的皂角气息。
那时候他坐在那个人身前，那个人的胸膛贴着他的后背，呼吸就落在他后颈上，和此刻一模一样。
“所以今晚。”
沈惊鸿的声音很低，低得像一片落在雪地上的竹叶。
“我想在你身边睡。”
林怀瑾的耳廓红透了。
他站在柜门前，手还搭在柜门上，整个人像是被那个人的呼吸钉在了原地。
他能感觉到自己的心跳——很快，比在御书房里被皇帝看着时还快，比在雁门关外被那个人拉上马背时还快。
心跳声太大了，大到他觉得身后的人一定也听见了。
他没有回头。
他只是将柜门拉开，从里面抱出一床被褥，转身塞进沈惊鸿怀里。
动作很快，快到沈惊鸿接住被褥时踉跄了半步。
“你自己铺。”
林怀瑾的声音闷闷的，目光落在沈惊鸿的胸口，不肯抬起来。
他的耳廓在烛光下红得像一团烧透了的炭，从耳尖红到耳垂，从耳垂红到侧颈。
他自己不知道，但他整只耳朵都在发光，像一块被烛火照透了的薄玉。
沈惊鸿抱着被褥，低头看着他。
看着他红透了的耳廓，看着他垂下来的睫毛，看着他假装镇定地去铺另一床被褥、手指却在微微发抖的样子。
他没有笑。
他只是抱着被褥走到榻边，弯下腰，开始铺床。
动作很慢，左手的疤痕在烛光下泛着暗红色的光。
两人各自铺着各自的被褥，中间隔了不到三尺。
烛火在案上轻轻跳动着，将两人的影子投在墙上。
林怀瑾铺得很慢，慢到每一个褶皱都要抚平，慢到被角要对齐榻沿三次才肯罢休。
他不敢抬头。
他知道那个人就在身后不到三尺的地方，知道那个人的影子落在自己背上，知道那个人铺床时左手的疤痕会在烛光里泛出暗红色的光。
他什么都知道，所以他不敢抬头。
烛火忽然跳了一下。
是沈惊鸿起身去剪烛芯。
他走过林怀瑾身边时停了一瞬，伸出手，轻轻拢了拢林怀瑾耳边的碎发。
粗糙的指尖擦过那只红透了的耳廓，只一瞬就收回了。
林怀瑾的脊背绷紧了，手指在被褥上猛地收紧，指节泛白。
他没有躲，只是把头埋得更低了一些，低到下巴几乎贴上了胸口，低到那只被指尖擦过的耳朵在烛光下红得几乎要滴出血来。
沈惊鸿剪完烛芯，走回自己的榻边。
两人各自躺下，中间隔着三尺的距离。
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