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永宁二年二月二十七。
林怀瑾站在刑部大牢门外。
二月的长安还在落雨，雨丝细密，打在青石地面上溅起一层薄薄的水雾。
他没有打伞，月白色的官服被雨水浸透了，贴在身上，勾勒出日渐清瘦的脊背。
手里提着一盏油灯——和上次那盏一样，竹骨，红纸，纸面上画着两竿竹子，一竿高，一竿矮，竹梢靠在一起。
马牢头打开牢门时，油灯的火苗被过道的风压低了，摇摇欲灭，又慢慢直起来。
昏黄的光映在林怀瑾脸上，将他深陷的眼窝和凸起的颧骨照得格外清晰。
“林大人。
将军说，不见。”
林怀瑾的手指在油灯提梁上收紧。
“他说的？”
“将军说，让您回去。
以后也不要来了。”
马牢头低着头，不敢看林怀瑾的眼睛。
他的声音沙哑，像砂纸磨过铁器。
“将军说，他的样子，您看了会难过。
他不想让您难过。”
林怀瑾站在那里。
雨水从额发滴落，顺着眉骨往下淌，滴在油灯的红纸上。
纸面上的两竿竹子被水渍洇开，高的那竿墨迹晕染开来，像一道收不住的泪痕。
他想起上一次来，隔着铁栅栏握着沈惊鸿的手。
那只手握了十几年刀，硬得像铁铸的，却在他的掌心里微微发抖。
沈惊鸿说，怀瑾，我答应你，活着。
他说那句话时眼睛里有光——不是油灯映的，是从很深很深的地方透出来的。
像一个人在雁门关的城楼上站了十年，终于看到了南归的雁阵。
现在他不肯见他了。
不是不想见，是不敢见。
怕他看了难过。
林怀瑾把油灯递给马牢头。
“马牢头，这盏灯，替我放在他牢房门口。
灯油燃尽了，他会添。
他添灯油的时候，会知道我还在外面。”
马牢头接过油灯，喉结滚动了一下。
“林大人放心。
灯在，老朽在。”
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