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太阳在哪里？他贴着玻璃，把脸转向天空最亮的方向。
红砖墙的边缘挡住了大部分视野，但他能看见天空的一角正在燃烧——就是那个词，燃烧，因为那种颜色不是静止的，而是流动的，涌动的，像是有什么巨大的东西在地平线以下不断地爆燃，把光和热从下面泵上来。
太阳应该就在那个方向，但被建筑物挡住了，他只能看见它的余光。
是黄昏。
他确定了。
不是日出，日出的光线是冷的，带着一种从夜晚的黑暗中挣脱出来的清冽感。
这光是温热的，厚重的，带着一整天日晒之后积攒下来的热量，是夕阳。
太阳正在落下去，正在他所在位置的左侧方向——如果红砖墙的正面是南的话，那太阳应该在西南方向，大概是下午五点到六点之间的位置。
然后他突然意识到了一件事。
他能思考。
他在进行逻辑推理。
他在根据光线的颜色和温度判断时间，根据云层的高度和形状判断天气，根据太阳的方向判断朝向。
他拉开窗帘之后，那个房间的稀释效应没有触发。
或者说，它还没来得及触发，因为他一直在行动，一直在观察，一直在用新的信息填充自己的大脑，没有给它留下插入的空间。
但就在他意识到这一点的那个瞬间，他感觉到它来了。
它从后脑勺的位置开始，像一只手，五根手指张开，掌心贴住他的后脑勺，然后慢慢地、不可抗拒地向内按压。
不是疼痛，是一种更温柔的、更让人毛骨悚然的触感——他的头骨是有弹性的，它被按下去了一点点，颅腔里的压力升高了一点点，大脑被挤压了一点点。
然后那只手开始收拢，手指从后脑勺向两侧延伸，绕过耳后，经过太阳穴，最后在额头前面汇合。
他的整个头颅都被它包住了。
然后它开始挤压。
不是向内的挤压，而是一种更奇怪的、像是要把什么东西从他的脑子里挤出来的挤压。
他所有的念头——窗帘，窗户，把手，红砖墙，夕阳的方向，舔血的咸腥味——都像是被挤在一根越来越细的管子里，互相碰撞，互相挤压，变形，破碎，从完整的句子变成单词，从单词变成单字，从单字变成笔画，最后变成一堆没有意义的线条和墨点。
他站在窗前，手里还握着那个冰凉的把手，嘴巴微微张着，眼睛盯着窗外的红砖墙。
他知道自己在做什么，他知道自己在哪里，但那些“为什么”
和“接下来呢”
都不见了。
他所有的注意力都被吸到了窗户的把手上面——那个扁平的月牙形金属片，表面磨得发亮的部分，连接着的那根细细的连杆，连杆末端的那个小孔，小孔里穿过去的那颗螺丝。
螺丝的顶端有一个十字槽，槽里有一点点的锈迹，是暗红色的。
他需要打开这扇窗。
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