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良岑醒来时，最先觉着的是冷。
不是严冬，是是地底深处的冷。
那种冷是从墙壁、从地面、从空气本身透出来的，像这个所在本身便是“温暖”
二字的反面。
他睁开眼。
地窖。
不大，约莫一丈见方。
墙壁是黑石砌的，石缝里生着一种暗赤色的苔藓，在黑暗中发出极微弱的荧光。
没有窗。
头顶有一扇木门，从外头闩着，门缝里透不进一丝光。
地面铺着一层干草。
干草上坐着他。
良岑慢慢坐起来。
后颈还在疼——不是伤口的疼，是阴气残存的疼。
像有人在他颈椎上贴了一块冰，冰化了，冷意却渗进了骨头缝里，赖着不走。
他环顾四下。
地窖的角落里搁着一只陶碗。
碗是空的。
良岑盯着那只空碗看了许久。
然后他站起来，走到木门跟前，伸手推了一下。
门纹丝不动。
不是锁着的那种纹丝不动——是被阴气封住了。
整扇门从外头被一层阴气裹住，像木头浸在冰水里泡了数日数夜，纤维膨胀到将所有缝隙都堵死了。
良岑将手收回来，瞧了瞧自己的指尖。
指尖上结了一层薄薄的白霜。
他将手在衣襟上蹭了蹭，蹭掉了那层霜。
然后他回到干草堆上坐下来，盘起腿，阖上眼。
他在听。
地窖极静。
但静是有层次的。
这间地窖的静，不是空无一物的静——是有什么东西在墙外呼吸的静。
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