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“现在才七点。
你已经忙了一个小时了？”
“没忙。
就是坐了一会儿。”
坐了一会儿。
沈清昼知道“坐了一会儿”
是什么意思。
林野坐在某个地方，也许是沙发上，也许是椅子上，也许就是厨房的地上，什么都不做，就是坐着。
脑子里也许在想事情，也许什么也没想，就是让时间流过去，像水从指缝间流过去，握不住，也不想握。
“你昨晚编绳子了。”
沈清昼说。
林野的背影顿了一下。
“睡不着，手闲。”
“编的什么？”
“没编完。
编完了再说。”
沈清昼没有再问。
粥煮好了。
林野盛了三碗，一碗端进卧室给陈姨，两碗放在折叠桌上。
桌子上多了一样东西——一小碟酱菜，用白瓷碟装着，码得整整齐齐。
沈清昼不知道这是从哪里变出来的，昨天他翻过冰箱，没看到酱菜。
大概是林野从菜市场买的，藏在了某个他没看到的地方。
两个人面对面坐着喝粥。
粥煮得很稠，米粒已经煮开了花，米汤白白的，浓得像牛奶。
沈清昼舀了一勺，吹了吹，送进嘴里。
烫，但很香。
不是那种加了各种调料的、复杂的香，是很单纯的、米本身的香，像什么都没有加过的、原原本本的味道。
“好喝。”
他说。
林野抬头看了他一眼。
“你昨天说面好吃，今天说粥好喝。
你在我这儿什么都好。”
“因为是真的好。”
林野低下头，继续喝粥。
沈清昼看到他端着碗的手指——右手，食指和中指的指缝间有一道红痕，细细的，像是被绳子勒过的印子。
那是编绳留下的。
沈清昼的目光在那道红痕上停留了两秒，然后移开了。
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