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轻轻的，笃笃笃，三下。
“嗯？”
林野的声音从卧室里传出来，带着一点还没完全入睡的沙哑。
沈清昼没有说话。
他躺在沙发上，听着那边的动静。
安静了几秒。
然后是林野的声音，比刚才清晰了一些，大概是把脸转向了门的方向：“怎么了？”
还是没有人回答。
沈清昼忽然意识到，不是有人在敲门。
是陈姨在敲床头的木板。
她在叫林野，但没有出声，只是在用指节敲击床板，一下一下的，像是怕吵醒另一个人。
他听到林野起身的声音，很轻，像猫从地板上站起来。
然后是一阵极轻的脚步声，然后是陈姨的说话声，压得很低很低，低到沈清昼只能听到气音，听不清任何一句完整的话。
但有一句话他听清了。
不是陈姨说的，是林野说的。
声音很低，但很清晰，像是从喉咙深处挤出来的、每一个字都带着体温的话。
“他在。
睡得好好的。”
沈清昼闭上眼睛。
他把被子拉到下巴，手指攥着被角，攥得很紧。
被子是凉的，但他的胸口是热的。
那股热度从里面往外涌，不需要任何外来的温度，像是有什么东西在他胸腔里烧起来了，不旺，但很稳，像一盏加了足够煤油的灯，可以一直烧到天亮。
客厅的黑暗里，他看到厨房那盏小灯的光透过半墙照过来，在折叠桌的边缘镀上一层淡淡的金色。
塑料桌布下面压着的那几张照片，在光的映照下显出模糊的轮廓。
他看不清照片上的人，但他知道那是谁。
他闭上眼睛。
耳边是这座老房子在夜晚发出的各种声响——水管里偶尔传出的咕噜声，冰箱启动时的嗡嗡声，风吹过窗户缝隙时的呜咽声，卧室里林野翻身时垫子发出的轻微吱呀声。
这些声音混在一起，织成一张密不透风的网，把他裹在里面，温热的，厚实的，像小时候母亲在他睡前唱的那首他已经忘了调子的歌。
他不知道自己是什么时候睡着的。
他只知道，在半梦半醒之间，他感到有人走到沙发边，站了一会儿，然后有一只手轻轻地把被角往上拉了拉，盖住他露在外面的肩膀。
那只手的手背蹭过他的下巴，粗糙的，温热的，带着茧和伤疤的触感。
他没有睁眼。
但他翻了个身，把脸转向那个人站着的方向。
被子下面，他攥着被角的手指松开了，整个人像一朵被泡在水里的干花，慢慢地、慢慢地展开了。
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