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沈时雨是被炉火的声音吵醒的。
不是噼啪的爆裂声，是木柴塌陷时那种沉闷的“呼”
的一声，像什么东西终于放下了。
她睁开眼睛，天花板的木头纹路在晨光里泛着温润的琥珀色——她昨天用湿布擦过那些木板，擦了三遍。
第一遍的水是黑的，像墨汁；第二遍是灰的，像洗过画笔的废水；第三遍才清，能看见盆底的搪瓷花纹。
木头的颜色从灰褐变成了暖棕，像是终于喘过气来，像是这栋小房子在说：“你来了，我就活了。”
她在折叠床上躺了一会儿，没有立刻起来。
不是因为累，是想听。
听外面的风声——今天小了很多，不像昨晚那样呜呜地哭，而是像有人在远处轻轻地哼一首没有歌词的曲子。
听雪落的声音——很轻，像盐撒在绸缎上。
听零七的呼吸——他在厨房，呼吸声被锅碗的碰撞声遮住了，但偶尔安静下来的间隙，她能听到那道低沉的、稳稳的气流，像地下河的暗涌。
她穿上外套。
外套是她在KX-7穿了三年那件，灰绿色，袖口磨出了白边，肘部打了补丁。
补丁是她自己缝的，针脚歪歪扭扭，线用的是从旧帆布上拆下来的粗麻线，颜色不配，但结实。
她以前觉得这外套丑，现在看着顺眼了。
不是它变好看了，是她不再在意它好不好看。
走到厨房门口，零七背对着她，站在灶台前，手里拿着一把勺子，正在搅锅里的东西。
锅是驻站里翻出来的旧锅，铁制的，锅底有一层薄锈，她昨天用沙子搓了很久才弄干净。
搓的时候沙子混着锈水，满手都是橙色的污渍，洗了三遍才洗掉。
现在锅底发亮，能映出炉火的影子。
“煮什么？”
她靠在门框上，双手插在口袋里。
“粥。
老陆的干粮掰碎了，加了点肉干。”
零七没有回头，但她注意到他的肩膀微微动了一下——那是一个很小的、几乎看不出来的动作，像是在笑，又像是松了一口气。
“你去坐着，马上好。”
沈时雨没有去坐着。
她走到他旁边，看他搅粥。
勺子在锅里画圈，稠稠的米汤顺着勺沿往下淌，热气扑在她脸上，湿漉漉的，带着米香和肉干被煮开后散出的咸味。
她深吸了一口。
“零七，你什么时候学会做饭的？”
“在KX-7。
你做饭的时候，我在旁边看。
看多了，就会了。”
“你看我做饭？你那时候不是在外面修飞船吗？”
“修飞船的时候想你。
回来了，看你做饭。”
沈时雨把脸转过去，不看他。
她的耳朵尖在发烫，不是炉火烤的。
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